El poder
cree que las convulsiones de sus víctimas son de ingratitud
Rabindranath Tagore
Las
campanas de la catedral tañen al toque de maitines. Pronto
amanecerá. Las horas se arrastran lentas y el alba apenas todavía rasga la
penumbra. Aislado en su mazmorra, con la sola compañía de sus oraciones y el
escalofriante arañar de las ratas sobre la paja del jergón que por unas horas ha
acogido su reposo, Mosen Joan ha pasado la noche en vela, fija la mirada en el ínfimo
rayo de luz que por el ventanuco de su celda con intermitencias se filtraba, inquieto
por los gritos y lamentos que tras rejas y paredes presentía, atento al miedo y
la desesperación de sus compañeros de infortunio, al turbador murmullo de los
operarios que, al otro lado del muro, despreocupados e inmisericordes, durante toda
la madrugada prepararon el cadalso. Su ánimo ahora está sereno pero no se
engaña, no duda de su suerte. Aquí, en la insigne y muy noble ciudad de
Valencia, este nueve de agosto del Año del Señor de 1524 concluye su vida. Nunca
para el crimen de germanía −y de ello una oscura conspiración lo acusa− hubo
clemencia. Jamás ante tan horrible infamia mostró piedad la virreina. Él sabe
que va a morir. Sabe también que el trance no será indoloro y eso le asusta. Pero
su alma está en paz y a Dios la fía.
