tag:blogger.com,1999:blog-8535930507788140602024-03-19T10:53:15.319+01:00Cuentos Vagabundos"Todas las penas pueden soportarse si se convierten en una historia". Isak Dinesen.
Marta Navarrohttp://www.blogger.com/profile/09401392460200050359noreply@blogger.comBlogger429125tag:blogger.com,1999:blog-853593050778814060.post-5652928643058205072024-03-18T10:32:00.000+01:002024-03-18T10:32:08.827+01:00El tren de las oportunidades perdidas<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjFROFnlhoBZYbNzbExZqNM_XdLD1eC8AHOmgUpoA_EYssP9APtFZ6gM9f3onpvzZUJoADkwBH1XmZXnTUGnhTBXlH4277m3EjiHrz62-f7ZKdtFwoVOWZywP6m-3Jkl-d_OrXU1AlGksC42V-lQsc_y7hKNhQybLDl_m8BxdtPHS_IUmUnVSy6Wd1nAg/s1064/descargar.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1064" data-original-width="736" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjFROFnlhoBZYbNzbExZqNM_XdLD1eC8AHOmgUpoA_EYssP9APtFZ6gM9f3onpvzZUJoADkwBH1XmZXnTUGnhTBXlH4277m3EjiHrz62-f7ZKdtFwoVOWZywP6m-3Jkl-d_OrXU1AlGksC42V-lQsc_y7hKNhQybLDl_m8BxdtPHS_IUmUnVSy6Wd1nAg/s320/descargar.jpeg" width="221" /></a></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: inherit; line-height: 200%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">La
estación hierve de actividad. Es hora punta y decenas de viajeros corren por el
andén. Las consignas bullen como un enjambre. Ajenos al alboroto que los rodea,
enfrascados en sus propios pensamientos, dos jóvenes ─diabluras del destino─ cruzan
de repente la mirada. Él, mochila a la espalda y libro en las manos. Ella, parada
entre la gente con aire despistado. El tiempo se detiene. En los ojos de él,
presiente ella la luz de una aventura. En los de ella, él adivina un oasis de
calma. Sonríen al unísono y una promesa tiembla en el aire. Pero el hechizo se
rompe apenas nacido. La llegada del tren los trae de vuelta al presente, a los
horarios, los compromisos y las citas. Él sube a su vagón con un suspiro. Ella
duda un segundo, comprueba la hora en su reloj, no se mueve. Esos ojos... ¡ay,
esos ojos! Sacude al fin la cabeza con gesto de extrañeza, agarra sin ganas su
maleta y, tras un último vistazo por encima del hombro, se dirige a la salida. En
su mente, el eco silencioso de una despedida, de un encuentro inexistente, de
lo que pudo haber sido... De lo que nunca será.<o:p></o:p></span></span></p><a name='more'></a><p></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtf0e2Bj7i42Uhgww2diQwyRJPgQJXnUun19QBWbxu6Y2JyWd-d3dgBjJfrgP9tqTxYZ3k9sd1_1pLqVwIs5eE-5FMLLSb-n4jXkBSPttZLtiQ8RFyhnqv8bab5EbcSJGWHwV1ER7X-Wyak5IguOZMoGvW4-Xjo7ojKTXs5vQYa4_TNQlNgYlZdyxv_78/s100/ETIQUETA.png" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="100" data-original-width="100" height="100" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtf0e2Bj7i42Uhgww2diQwyRJPgQJXnUun19QBWbxu6Y2JyWd-d3dgBjJfrgP9tqTxYZ3k9sd1_1pLqVwIs5eE-5FMLLSb-n4jXkBSPttZLtiQ8RFyhnqv8bab5EbcSJGWHwV1ER7X-Wyak5IguOZMoGvW4-Xjo7ojKTXs5vQYa4_TNQlNgYlZdyxv_78/s1600/ETIQUETA.png" width="100" /></a></div><br /><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div><span style="font-family: inherit;"><br /></span></div><div><span style="font-family: inherit;"> </span><a href="https://estanochetecuento.com/el-tren-de-las-oportunidades-perdidas/" style="font-family: inherit;">ENTC</a></div>Marta Navarrohttp://www.blogger.com/profile/09401392460200050359noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-853593050778814060.post-87764311043429438302024-03-05T09:55:00.002+01:002024-03-07T11:15:41.747+01:00La sinfonía del destino<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6Xi6rF_L55kaOaMCqrIJhr-cDwwXzR_NPO4kC4oXOHOzqc28AnJf1yB6ntQmZHEfXD01cl4DZR_-5Us0dhnlF1P_1eDIJEIr0XigTSKj7MHKucrGxb0tFe13sPxy-M-Fz08vyxvIZXFrR61vpK-zqx6WxLzfHxwAcEb7uo72oon8BfJoaoIXZUaahi50/s857/Goverdose%202_0%20-%20%2305%20VVinners%20_%20Zvvyci%C4%99zcy.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="857" data-original-width="600" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6Xi6rF_L55kaOaMCqrIJhr-cDwwXzR_NPO4kC4oXOHOzqc28AnJf1yB6ntQmZHEfXD01cl4DZR_-5Us0dhnlF1P_1eDIJEIr0XigTSKj7MHKucrGxb0tFe13sPxy-M-Fz08vyxvIZXFrR61vpK-zqx6WxLzfHxwAcEb7uo72oon8BfJoaoIXZUaahi50/s320/Goverdose%202_0%20-%20%2305%20VVinners%20_%20Zvvyci%C4%99zcy.jpeg" width="224" /></a></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">La
música abrasaba su cabeza. Corcheas, fusas, semifusas danzaban en su mente de
forma continua y obsesiva. A sus pies, las trizas de un montón de partituras
daban cuenta de sus dudas. Manuscritos tachados, borrados, desgarrados...
Pasajes escritos y reescritos mil y una veces en busca de la nota justa, de la secuencia
exacta que acallara los rumores que ya corrían por Viena. ¡Qué vergüenza! Lo
desesperaba andar de boca en boca, la compasión que adivinaba en los gestos de
quienes antes lo admiraban, la curiosidad impresa en la discreción de sus amigos,
las sonrisas condescendientes de algunos conocidos... El destino lo había
golpeado con dureza pero aún no estaba derrotado. No, no lo estaba e iba a
demostrarlo. Se sentó a la banqueta del piano, abrió la tapa, colocó en el
atril la composición en la que hacía días trabajaba y sus dedos viajaron de un
lado a otro de las teclas. Las golpeó con furia, con los ojos cerrados y la
rabia ahogada en la garganta. Impredecible y poderosa, la nueva sinfonía flotó
un instante en el aire para agitarlo luego con la violencia de una tempestad. TA-TA-TA-TAAAN....
Sintió latir las notas en el fondo del alma. TA-TA-TA-TAAAN.... Jamás podría escucharlas pero eran suyas.
TA-TA-TA-TAAAN, TA-TA-TA-TAAAN, TA-TA-TA-TAAAN.... Graves, exaltadas y
perfectas. La angustia cedió, dejó paso a la esperanza y un presagio de futuro
iluminó su rostro. Fugaz como una estrella. Enigmático como una intuición de eternidad.<span></span></span></span></p><a name='more'></a><p></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://www.safecreative.org/work/2403047231235-la-sinfonia-del-destino" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="100" data-original-width="100" height="100" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCkqj_BDKCXt1ZjWT9j7Xz7osNGXTjnQLzi8YXtHaN4rr1SWOdYtilFQM3UsEpjOJ7pOd9BJmze-C0K28EhSuaIrvaT4XdfG0Hzo6sUq3R8TVKNyEPF_Va7tlzCVTPFuJSRTtrIcOlAMgvy7jbADStbCwedGG4T1qb-bm2PZ52VCzVWkmE6DYdeeTs1T0/s1600/ETIQUETA.png" width="100" /></a></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://concursoeltinterodeoro.blogspot.com/2024/03/microrreto-de-marzo-musica-maestro.html" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="113" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxXnqlT51lEQez2bfhune3t5J9zp1yWPTY70xMMzCia-wSll69CwwAGctQsrZTtcEkgUkfuqY8md8HJyXtSGuv_JyloZ6AZTutOTikLcVthTxx21cfku__O26eSU0YWTitkfW0COBWteipIGdU6zBBkJUoVbgcSrnoI_MjZA7LrNBnq1Ab9PjAXo9mfSg/w200-h113/MICRORRETOS%20S%C3%89PTIMA%20TEMPORADA.png" width="200" /></a></div><div><br /></div>Marta Navarrohttp://www.blogger.com/profile/09401392460200050359noreply@blogger.com52tag:blogger.com,1999:blog-853593050778814060.post-67026448204197671812024-02-26T11:28:00.000+01:002024-02-26T11:28:46.717+01:00Una vida de tres perros. Abigail Thomas ─ Reseña<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWyIdluBcFOL00MUT_gc8ssFg1q4gmj4vdhyphenhyphenBEBtH3n_6G0FQJcJ3-mlzO8oeKunH_JneecybLGvzGN08LERJs_EdpkRNobI3KlUWyWc2czNDUaIRzePLQdTJKypLajtrBgu8y5Hj-Du13AoqaM6iwBEJgaCtRvn1_DswnWibVFyZnr9Yn7YucOJgI8qE/s847/9788419158468.webp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="847" data-original-width="552" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWyIdluBcFOL00MUT_gc8ssFg1q4gmj4vdhyphenhyphenBEBtH3n_6G0FQJcJ3-mlzO8oeKunH_JneecybLGvzGN08LERJs_EdpkRNobI3KlUWyWc2czNDUaIRzePLQdTJKypLajtrBgu8y5Hj-Du13AoqaM6iwBEJgaCtRvn1_DswnWibVFyZnr9Yn7YucOJgI8qE/s320/9788419158468.webp" width="209" /></a></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: left; text-indent: 35.45pt;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;"></span></span></i></p><p><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: inherit;"> </span></i></p><blockquote style="text-align: right;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: inherit;">Para tener miedo
de algo primero hay que ser capaz de representarse el futuro y yo he dejado de
pensar en él.</span></i></blockquote><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: inherit;"><o:p></o:p></span></i><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">«Un
libro que va directo al corazón», define Stephen King estas memorias que
tomando como punto de partida el accidente que dañó a su marido de forma
irreversible, la autora logra convertir en una historia bella y luminosa, llena
de amor y alegría de vivir.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Editora
y agente literaria, Abigail Thomas (Boston 1941) comenzó a escribir cercana a
los cincuenta. Tras algunas obras de ficción, ganó fama y reconocimiento
gracias a <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Una vida de tres perros</i>,
seleccionado en 2006 como uno de los mejores libros del año por Los Angeles
Times y The Whasington Post y recientemente traducido al castellano.<span style="mso-spacerun: yes;"> <span></span></span></span></span></p><a name='more'></a><span style="font-family: inherit;"> <o:p></o:p></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">En
el año 2000, el periodista Richard Rogin fue atropellado por un coche en Nueva
York al salir a la carrera tras su perro en una travesía muy próxima a su casa.
Su mujer lo encontraría poco después aún tirado en la acera, atendido por los
sanitarios, con la cabeza abierta en un charco de sangre. Rogin salvaría la
vida pero el daño cerebral sufrido le impediría volver a ser la persona que
era. Delirios, alucinaciones, brotes psicóticos, pérdida absoluta de memoria...
fueron las secuelas con las que habría de convivir el resto de su vida.
Ingresado tras varias operaciones en una residencia hospitalaria, Thomas
abandona entonces su apartamento de Manhattan para instalarse en un lugar
próximo a la residencia y poder así visitarlo con frecuencia.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Saltando
del pasado al presente, recuperando anécdotas, conversaciones con amigos,
episodios familiares... la autora reconstruye la historia de su matrimonio y de
una vida en común truncada tan repentinamente que por momentos le parece imposible
lo ocurrido.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">El
duelo, la culpa, la necesidad de vivir el presente sin plantearse el futuro, la
permanencia del amor bajo toda circunstancia y situación, son los hilos que
tejen una historia que es en realidad la de una reconstrucción personal y emocional,
la del esfuerzo de una mujer enfrentada a la tragedia por alcanzar la felicidad,
que halla consuelo en el calor de sus perros (<i style="mso-bidi-font-style: normal;">En noches muy frías, los aborígenes australianos dormían con sus perros
para entrar en calor. Para ellos la categoría máxima era «una noche de tres
perros»</i>, dice la cita que encabeza este relato y da sentido al título), que
descubre en la cotidianeidad la alegría y no se resigna a habitar el limbo de
tristeza y amargura a que parece haber sido condenada por la vida.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Sin
victimismo, sin melancolía ni ningún tipo de exceso sentimental, la<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>autora nos asoma a su desgarro y a su soledad
(viuda sin serlo de verdad) pero también a su esperanza y al amor incondicional
que siente todavía tanto por el hombre que antes era su marido como por aquel
en que la fatalidad lo ha convertido, una persona distinta que sigue inspirando
en ella devoción y ternura, que continúa siendo la brújula de sus días, que se
desvanece con rapidez implacable pese a su lucha por anclarlo a la realidad y
retener su memoria.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Honda,
amena, conmovedora, muy ágil de lectura, una narración exquisita que busca dar
sentido a lo impensable para no ceder ante el dolor ni sucumbir a la desgracia.
<o:p></o:p></span></span></p><br /><p></p>Marta Navarrohttp://www.blogger.com/profile/09401392460200050359noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-853593050778814060.post-29096761793388635412024-02-15T10:24:00.001+01:002024-02-15T10:24:32.416+01:00El vizconde demediado. Italo Calvino ─ Reseña<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEC-NiioFRa22ENqoTZaoRalTR1-5WPmFAxQk6KeBdBDDxvbdc6e-IB75xABLBM_-nL9lJtv7XXIZK9fdCZjSZdY_LFq58SdipbGxBkvXpgmwVnYgWriCCuK1TwVdb5o4EvqxWQAulloLHgiI5b4cZQWRMIsep_eWxEKWBCU9Zaw21ruqWSW0pOIoPbkc/s500/9788478444205-es.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="323" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEC-NiioFRa22ENqoTZaoRalTR1-5WPmFAxQk6KeBdBDDxvbdc6e-IB75xABLBM_-nL9lJtv7XXIZK9fdCZjSZdY_LFq58SdipbGxBkvXpgmwVnYgWriCCuK1TwVdb5o4EvqxWQAulloLHgiI5b4cZQWRMIsep_eWxEKWBCU9Zaw21ruqWSW0pOIoPbkc/s320/9788478444205-es.jpg" width="207" /></a></div><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><i><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;"></span></span></i></p><p> </p><blockquote style="text-align: right;"><i><span style="font-family: inherit;">...Porque
belleza y sabiduría y justicia existen solo en todo lo que está hecho a pedazos</span></i></blockquote><i><span style="font-family: inherit;"><o:p></o:p></span></i><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Publicada
en 1952, <i>El vizconde demediado</i> es la
primera de las tres novelas que conforman la llamada trilogía de <i>Nuestros antepasados</i> (junto con <i>El barón rampante</i> y <i>El caballero inexistente</i>). Con ella, Italo Calvino (1923-1985) salta
del neorrealismo de sus primeros cuentos y novelas al mundo de la fantasía, armando
una fábula cargada de simbolismo y múltiples capas de lectura.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">La
trama sigue la peripecia del vizconde Medardo de Terralba que tras unirse al
ejército cristiano para batallar contra los turcos (S.XVII) resulta partido en
dos por una bala de cañón. Escindido en dos mitades idénticas, una bondadosa y
otra malvada, esa dualidad se convierte en el eje conductor de la historia y
sirve al autor para mostrar las
contradicciones y complejidades de la naturaleza humana.<span></span></span></span></p><a name='more'></a><span style="font-family: inherit;"> <o:p></o:p></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Fusionando
elementos fantásticos con observaciones propias de la Filosofía, Calvino teje un
relato salpicado de humor y surrealismo que invita al lector a cuestionar la dicotomía
entre el bien y el mal, reflexionar sobre la moralidad de ciertas actitudes o interrogarse
sobre su propia integridad personal. La dualidad del vizconde actúa así como
metáfora de la fragmentación inherente a todo ser humano y del modo en que
todas esas partes adecuadamente unidas conforman un todo.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Con
una prosa ágil, ingeniosa, poética por momentos, el autor juega con el lenguaje
entrelazando de manera brillante lo cómico con lo filosófico para dar voz a un
personaje cuyos dilemas nos desafían a explorar la complejidad de la existencia.
Una alegoría tremendamente original cargada de significado histórico, político,
ético, ideológico... pero que admite también una lectura mucho más ligera y
superficial.</span></span></p>Marta Navarrohttp://www.blogger.com/profile/09401392460200050359noreply@blogger.com32tag:blogger.com,1999:blog-853593050778814060.post-63527283528291027562024-02-06T10:37:00.005+01:002024-02-28T12:26:59.212+01:00Dual<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZZqhLjEDeniQ69Crl-3lzGywkEbGkAxwklwL69Hio3IYRyEx5z0lHUOkUVhBuSxI8L4nOBdTNlrr66B7JhpqSGqpe9YZmGkY96__H6LKTn5OLHEjG52HDJjAa6QH6hlsucwnbJcUgYKU5NV8XNX38BT7Spa0gJdkcBwpgIlw2HCtw1I4KPimW0etutTc/s736/AI%20ART.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="736" data-original-width="736" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZZqhLjEDeniQ69Crl-3lzGywkEbGkAxwklwL69Hio3IYRyEx5z0lHUOkUVhBuSxI8L4nOBdTNlrr66B7JhpqSGqpe9YZmGkY96__H6LKTn5OLHEjG52HDJjAa6QH6hlsucwnbJcUgYKU5NV8XNX38BT7Spa0gJdkcBwpgIlw2HCtw1I4KPimW0etutTc/s320/AI%20ART.jpeg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: left; text-indent: 35.45pt;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;"></span></span></i></p><blockquote style="text-align: right;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Miedo de ser dos </span></span></i><i style="text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">camino del
espejo</span></span></i></blockquote><i style="text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;"></span></span></i><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: inherit; text-indent: 35.45pt;">Alejandra Pizarnik </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Me
siento alegre y triste al mismo tiempo, el miedo me consume y una tormenta ruge
en mi interior. Dicen que estoy enfermo. Puedo ser bondadoso o destructor,
indulgente o maligno, como si dos personas compartieran mi alma. No sé qué es
pero algo terrible me sucede. Temo la negrura de mi sombra y no hallo en mí
punto de equilibrio. Mi mente es un rompecabezas fragmentado, un laberinto de
voces aullando sin descanso. No sé quién soy. Un vaivén sin eje sacude mis
sentidos y una parte de mí hace cosas sin permiso. Camino hacia el abismo, no
controlo mi destino y me encuentro tan perdido... <span style="mso-spacerun: yes;"> <span></span></span></span></span></p><a name='more'></a><span style="font-family: inherit;"><o:p></o:p></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Nadie
ha sabido nunca de esta condición que me carcome. Toman por ingenio mi locura.
Pero esta vez... ¡Ay, Dios!<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Un
presagio de desgracia taladra mis sienes antes de abrir los ojos. Noto el filo de
la culpa clavado en mi pecho, un regusto amargo que flota en el aire y
reconozco de inmediato. Nada tiene de infrecuente, en realidad. La parte oscura
de mi ser ha tomado de nuevo el control de mis actos para... ¡Ay!, ¿para qué?
Trato de recordar y no lo consigo. ¡Está todo tan confuso! Una maraña de
pensamientos burbujea en mi interior y la inquietud, la sospecha de algo que no
me atrevo a nombrar, mortifica mi espíritu.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Una
lágrima cae por mi mejilla y un suspiro ahogado escapa de mis labios.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">«Tranquilo
─murmura a mi lado una enfermera atenta al desasosiego de mi despertar─. Vas a
estar bien, duerme un poco más».<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">En
el techo de la habitación parpadea una bombilla. Me molesta su tictac. Mi
corazón late con fuerza y el peso de la desorientación aturde mis sentidos. Todo
es blanco. Todo es confuso y extraño. Huele a desinfectante, el disgusto se
anuda a la boca de mi estómago y me cuesta respirar. Alguien habla al otro lado
de la puerta. Quiero incorporarme pero mis manos tiemblan al sujetarse al borde
de la cama. Lo intento una vez más. No lo logro.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">«Tranquilo»,
repite con calma la enfermera mientras inyecta un líquido transparente en un gotero ─descubro
ahora con sorpresa─ pinchado a mi muñeca.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Mi
reflejo en el cristal de la ventana devuelve la mirada de un hombre ojeroso y
demacrado que el vidrio segmenta con clarividencia inoportuna. Giro la cabeza hacia
el otro lado e intento camuflar mi desconcierto en los arabescos que la luz
dibuja en la pared. ¿Qué hago aquí?, ¿qué es esto que no puedo recordar? La
respuesta acecha tras mi amnesia y la incertidumbre me aterra. Han descubierto
mi secreto, estoy seguro. La brecha que divide en una dualidad perfecta mi
naturaleza. Dos personalidades en guerra incongruentes e independientes me habitan,
dos gemelos antagónicos ─ángel y demonio─ que en ocasiones se disocian, que
pugnan por dominar<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>mi conciencia y no se
reconocen. ¿Qué habéis hecho?, ¡maldita sea!<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Tres golpes secos de nudillos anuncian la visita del doctor. Entra sin levantar la
vista de un expediente que adivino catastrófico. No sonríe. No me mira. Un
policía vestido de uniforme lo acompaña. Siento náuseas. Un sudor helado empapa
mi cuerpo y un estremecimiento mortal me eriza la piel. Las voces de mi cabeza
han callado. Quizá estén tan perplejas como yo. No sé lo que he hecho. Nunca he tenido tanto miedo.</span></span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://www.safecreative.org/work/2402056846966-dual" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="100" data-original-width="100" height="100" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqvueeH1SZ7BeK6pni1uGrHmkpyWoaEnFfJ8xfKC0jGFZNBmtVyG3z4FVWcXqZEQt8qpHO7TcnpAokfxE-0bB-msOcNcwRYbIDOZfzGXMjk-9EXEiFX83C1p_liXm8rRN8zJ_vyf6-8RG9jxRbOiID2pZms8R237CU7gV4H96MzWiExsBEcroHnkEMvsY/s1600/ETIQUETA.png" width="100" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: inherit;"><a href="https://concursoeltinterodeoro.blogspot.com/2024/02/gala-de-premios-40-ed-el-vizconde.html">Tintero de plata febrero 2024</a></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwGB7xpU5rdcA3r1wovqHmGwNCn5OzJhascoAsJuKYA77zx_PAbeo8Y9KeDCwKKNNesj6rHtOIUYWWO8qeMEufLJdUHI0-y1KYh9smW_iIC2x5Vhviib-7F2s0Ll9-RHVbXpIN6NLWrAVkVWt078fuJ9wMTOQH6LEN-R5wGSf82TrK_gmjg4Zovgqht5c/s1024/Tintero%20de%20PLata%201.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="512" data-original-width="1024" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwGB7xpU5rdcA3r1wovqHmGwNCn5OzJhascoAsJuKYA77zx_PAbeo8Y9KeDCwKKNNesj6rHtOIUYWWO8qeMEufLJdUHI0-y1KYh9smW_iIC2x5Vhviib-7F2s0Ll9-RHVbXpIN6NLWrAVkVWt078fuJ9wMTOQH6LEN-R5wGSf82TrK_gmjg4Zovgqht5c/s320/Tintero%20de%20PLata%201.png" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div>Marta Navarrohttp://www.blogger.com/profile/09401392460200050359noreply@blogger.com60tag:blogger.com,1999:blog-853593050778814060.post-40760688116555581982024-02-01T10:23:00.001+01:002024-02-01T10:23:14.228+01:00Los crisantemos. John Steinbeck ─ Reseña<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZ5nLsUHSsRzy3vmd3G7nnldoSL56QivLoNO3SnAnFr0nRcA7t0oK2qN6ISZDVTN_icQMawvbNcFBiUakDU-XdOJ5JjMH8XBOgHmIVqVKQEtcktYXBZs0pOQLXQoSxK0BvmzwU3U6R5yMJRSMfz0DCv6xOlWXCvQrRJ-2SEbsWiG4ceY0TEJdFBuZbt8A/s787/9788416440603.webp" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="787" data-original-width="552" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZ5nLsUHSsRzy3vmd3G7nnldoSL56QivLoNO3SnAnFr0nRcA7t0oK2qN6ISZDVTN_icQMawvbNcFBiUakDU-XdOJ5JjMH8XBOgHmIVqVKQEtcktYXBZs0pOQLXQoSxK0BvmzwU3U6R5yMJRSMfz0DCv6xOlWXCvQrRJ-2SEbsWiG4ceY0TEJdFBuZbt8A/s320/9788416440603.webp" width="224" /></a></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: left; text-indent: 35.45pt;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;"></span></span></i></p><p> </p><blockquote style="text-align: right;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: inherit;">Cuando la noche
es oscura las estrellas brillan intensamente y todo es silencio</span></i></blockquote><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: inherit;"><o:p></o:p></span></i><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Ganador
del premio Nobel de Literatura en 1962, autor de cuentos, novelas, guiones
cinematográficos..., John Steinbeck (1902-1968) fue uno de los autores más
prolíficos e influyentes de la narrativa americana del S.XX. La experiencia de
la vida rural, la lucha de los trabajadores, la conexión con la tierra, son las
constantes que recorren su obra. Relatos centrados en la época de la Gran
Depresión, de corte realista, que exploran temas tan universales como la
justicia social, la soledad, la alienación existencial a que conducen ciertas
desigualdades o la utopía del sueño americano. Siempre todo ello con una mirada
crítica pero también compasiva hacia sus personajes.<span></span></span></span></p><a name='more'></a><span style="font-family: inherit;"><o:p></o:p></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: inherit;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="line-height: 200%;">Los crisantemos</span></i><span style="line-height: 200%;">
es un relato breve cargado de simbolismo y sutileza que revela la maestría de
Steinbeck como narrador de emociones y del devenir <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>del tiempo. Un día en la vida de su
protagonista, Elisa Allen, que se convierte en metáfora de su propia
existencia.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Mujer
fuerte y con gran talento para la jardinería, el mundo de Elisa se reduce al
cuidado de la granja de su marido y de las flores que cultiva, unos crisantemos
que cosecha con mimo y son su mayor orgullo. La llegada al pueblo de un
buhonero y la conversación que mantiene con él, la harán tomar conciencia de la
insatisfacción que late en su interior y de las aspiraciones frustradas por una
sociedad que apenas reconoce el papel de las mujeres.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">La
flor del crisantemo, resistente y bella como pocas, sirve al autor para
representar la dualidad entre la vida y la muerte. En su apogeo es símbolo de
fertilidad pero a medida que va siendo cortada revela lo efímero de su
esplendor. Algo que resulta extrapolable a la vida de Elisa y al despertar
emocional que experimenta a lo largo del cuento.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Soledad,
incomprensión, desaliento..., son los temas de fondo de una historia breve,
delicada, llena de melancolía y de belleza.</span></span></p><p></p>Marta Navarrohttp://www.blogger.com/profile/09401392460200050359noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-853593050778814060.post-34407770155952179862024-01-16T11:19:00.001+01:002024-01-16T11:19:05.192+01:00Efectos secundarios de un escepticismo inoportuno<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUn1cFkQ2jRlli9RhZ0Jx5-_RIwi9UgmtB2Thk0FNtjULoL3t5aTAfZD31DUmuJNMSc5Av5EAZCFg26EX0CAxOu2UrmbgKEGiZd6KunlUm9wkb0f_U9Z3A4FGdeyYQSHyTA7Lh8aRl0PMpiKp8NmuyzQpcIWuEYwMpNeIIYzZMiluShIjalKwtcMCiaYs/s474/OIP.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="358" data-original-width="474" height="242" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUn1cFkQ2jRlli9RhZ0Jx5-_RIwi9UgmtB2Thk0FNtjULoL3t5aTAfZD31DUmuJNMSc5Av5EAZCFg26EX0CAxOu2UrmbgKEGiZd6KunlUm9wkb0f_U9Z3A4FGdeyYQSHyTA7Lh8aRl0PMpiKp8NmuyzQpcIWuEYwMpNeIIYzZMiluShIjalKwtcMCiaYs/s320/OIP.jpeg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Aquel
atractivo e irresistible vendedor ─¡maldita sea su estampa!─ tuvo la culpa. Llegó
al pueblo canturreando su carga, una sonrisa traviesa en los labios, complicidad en la mirada. Ungüentos
curativos, amuletos de la suerte, bebedizos de amor... Vendía su magia a precio
de saldo y una larga fila de curiosos ─¡pobres
ingenuos!─ se extendió enseguida por la plaza. El elixir de la eterna juventud
era su producto estrella. «Unas gotas antes de dormir y jamás envejecerán vuestros
cuerpos», prometía su voz de caramelo. ¡Ja! Todos cayeron en la burla y
ahora... ¡Ay, Dios! Ahora, tantos años después, soy yo la única vieja del
pueblo.<span></span></span></span></p><a name='more'></a><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://www.safecreative.org/work/2401166660424-efectos-secundarios-de-un-escepticismo-inoportuno" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="100" data-original-width="100" height="100" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFYyVCEZ9Tf8KvBoD-Fb7MgKGs-Ha0FHTjLaWPUuiDcFCMH1OoBtFrnbN1bJEsGFVojvjzsrzYi17wWfgGpDZBrxomq-JTr_SJd-nJv2RQpcsUgj-1XToQzZfBkhsopNajGjZagvAJwtTZomcmTi8B3U8zoeX-g9yXyj8ylUBmL8M4pjgkbr5KVTy0RA0/s1600/ETIQUETA.png" width="100" /></a></div>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Microrrelato
para el concurso "Relatos en cadena" de la cadena Ser</span></span></p><p></p>Marta Navarrohttp://www.blogger.com/profile/09401392460200050359noreply@blogger.com24tag:blogger.com,1999:blog-853593050778814060.post-12336352270153074212024-01-08T11:52:00.002+01:002024-01-08T12:02:06.993+01:00Caleidoscopio de colores<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjViDMiPUtlZZNrvKOynLX4uuR53QRiUxfzmoTV72m4EIw-TC8isRnehw0XZNVe1zsI4ORs7NKAIE2cBHeXZIeuU_drVk47HYfdL_t99kXZwAIdZp7EHlqLujxgCpzGR_Mfye7Id4mmupATKkcl5EyVx_oWMd8x2hxThtKuf8I_eAU_DS9lEF6lr94EMq4/s960/What%20Color%20Is%20Your%20Personality_.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="640" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjViDMiPUtlZZNrvKOynLX4uuR53QRiUxfzmoTV72m4EIw-TC8isRnehw0XZNVe1zsI4ORs7NKAIE2cBHeXZIeuU_drVk47HYfdL_t99kXZwAIdZp7EHlqLujxgCpzGR_Mfye7Id4mmupATKkcl5EyVx_oWMd8x2hxThtKuf8I_eAU_DS9lEF6lr94EMq4/s320/What%20Color%20Is%20Your%20Personality_.jpeg" width="213" /></a></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">El
lienzo en blanco gritaba su fracaso desde el centro de la estancia. Los colores
huían de sus manos y ningún trazo salía de la brocha del pintor. La inspiración
lo había abandonado. Estaba hueco, vacío como el cofre de un tesoro
inexistente. Un rumor de voces en la calle lo llevó hasta la ventana.
Entreabrió los postigos y descubrió con sorpresa la plaza engalanada, llena de
cintas y guirnaldas. El equinoccio de primavera se acercaba y el pueblo
preparaba el festival de los colores. ¡Cómo había podido olvidarlo! Bajó
deprisa y pasó la tarde ojeando los tenderetes del mercado que ya los
comerciantes habían instalado. Telas de tonos brillantes, especias de embriagadores
aromas, acuarelas de extraños colores... Sí, eso era lo que él buscaba. Contaba
una antigua leyenda que la magia habitaba aquellos pigmentos. Cada uno tenía su
significado. El rojo representaba el amor, el amarillo la felicidad, el verde
la esperanza... Y al lanzarlos al aire, todos juntos sin orden ni concierto, un
arcoíris de alegría llenaba el mundo con su luz. Sonrió al recordar el cuento y
tomó una pizca entre sus dedos. Azul para la calma, violeta para la
creatividad... Mezcló en un tarro todas las esencias que encontró y regresó a
casa feliz con su botín. La vida era un lienzo en blanco ─la idea le atravesó
como una flecha el pensamiento─ blanco como el lienzo que aguardaba en su
estudio, blanco para llenarlo de color. Y esa inspiración sostuvo el ánimo del
pintor.<span></span></span></span></p><a name='more'></a><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://www.safecreative.org/work/2312296507537-caleidoscopio-de-colores" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="100" data-original-width="100" height="100" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9oK51aUyxhG4M6P8Hcbuoiswp67TNSPDmZet0-sI0I_jdYiGGdaYCmfbAPiwR6p5KRY-ul5gf_F6SKIyLnKOKQ3x_PjUuMTEOoDfiUCa3hJq3DdUcIBgkQmPGsd9lwYecl2gonzLiomaVFGCNfFJA4QswpRaevKq3WG8p3UljayVLytAfJZ3eAgnIeM8/s1600/ETIQUETA.png" width="100" /></a></div><p></p><br /><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://concursoeltinterodeoro.blogspot.com/2024/01/los-colores.html" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="180" data-original-width="320" height="113" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXzvm9weNUU5eUw53yhoiprABgaFI8dixft8D6uswJ8KSRFnf3TEfshnqvNwzKGvNw-1TYM82xevuk8VOo7rcmkbcwCeUvC2OH4my0SfJkOutzmspEudldtb7dt7VtubsAUFrv_GDYJiFfB3QxkANFDShcxnO0GP9E1nG2JhxQVEm3Lw-QEWVlyqSLAoA/w200-h113/MICRORRETOS2.jpg" width="200" /></a></div><br />Marta Navarrohttp://www.blogger.com/profile/09401392460200050359noreply@blogger.com50tag:blogger.com,1999:blog-853593050778814060.post-14646975604477698182024-01-08T11:51:00.005+01:002024-02-15T10:32:05.333+01:00VIII Reto Nos Gustan los Clásicos ─ Un lector indiscreto<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDx_p3lDpzbOYGHKrMLixXCwJt9vsW1aRYfv_4d0-IKbAlQxGtvWErfVeSkLCa3bct3WR5N-BY_MzfqvFxKG7FXlg2xTm3i0O_fpsgECJm4z4PLv92NK2bXw5nCIoWNF3G2IfYFZedqZiTqql80IGdzsELAhhLBAiwQedk9txsJ_x8H2UXC7sMn1I4I_w/s288/Reto%20Cl%C3%A1sicos1.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="224" data-original-width="288" height="224" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDx_p3lDpzbOYGHKrMLixXCwJt9vsW1aRYfv_4d0-IKbAlQxGtvWErfVeSkLCa3bct3WR5N-BY_MzfqvFxKG7FXlg2xTm3i0O_fpsgECJm4z4PLv92NK2bXw5nCIoWNF3G2IfYFZedqZiTqql80IGdzsELAhhLBAiwQedk9txsJ_x8H2UXC7sMn1I4I_w/s1600/Reto%20Cl%C3%A1sicos1.jpg" width="288" /></a></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">De
nuevo me sumo este año al reto de lectura propuesto por el blog "Un lector
indiscreto". Se trata de leer durante el año un mínimo de siete obras
clásicas (considerando como tales las publicadas con anterioridad al año 1980)
y reseñarlas en el propio blog, debiéndose publicar asimismo una entrada como
esta para dar publicidad al reto. El plazo para inscribirse finaliza el 29 de
febrero. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Este
es el enlace a las <a href="https://unlectorindiscreto.blogspot.com/2024/01/viii-edicion-reto-nos-gustan-los.html">bases<span></span></a></span></span></p><a name='more'></a><span style="font-family: inherit;"><o:p></o:p></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Y
estas mis reseñas:</span><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;"></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><i><span style="line-height: 200%;"><a href="https://cuentosvagabundos.blogspot.com/2024/02/los-crisantemos-john-steinbeck-resena.html"><span style="font-family: inherit;">Los Crisantemos</span></a></span></i><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;"><a href="https://cuentosvagabundos.blogspot.com/2024/02/los-crisantemos-john-steinbeck-resena.html">
</a>de John Steinbeck</span><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;"></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><i><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;"><a href="https://cuentosvagabundos.blogspot.com/2024/02/el-vizconde-demediado-italo-calvino.html">El vizconde demediado</a></span></span></i><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">
de Italo Calvino</span><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></p><br /><p></p>Marta Navarrohttp://www.blogger.com/profile/09401392460200050359noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-853593050778814060.post-17154092334226255132024-01-08T11:51:00.003+01:002024-01-22T10:46:29.322+01:00Reto "Serendipia recomienda 2024"<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjUBImlVGz2ZlVXN9I6DS1OwIOP3ADKbbIa0EfbD_tcykDhc5XfAPD2Cjns50XVVpN1NOWGyyfry8urwofq1qXcwcuhxyadfNcd-Qmr5lTp_DJ8Mlhq-1Ual4QSXPwycuAKTaV1o33dnV4tzM3ppglf3yBZe-hCRhCY6xCesdUWBd_m9SfOq4L-cxr7u8/s768/Serendipia-Recomienda-2024-768x512.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="512" data-original-width="768" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjUBImlVGz2ZlVXN9I6DS1OwIOP3ADKbbIa0EfbD_tcykDhc5XfAPD2Cjns50XVVpN1NOWGyyfry8urwofq1qXcwcuhxyadfNcd-Qmr5lTp_DJ8Mlhq-1Ual4QSXPwycuAKTaV1o33dnV4tzM3ppglf3yBZe-hCRhCY6xCesdUWBd_m9SfOq4L-cxr7u8/s320/Serendipia-Recomienda-2024-768x512.jpg" width="320" /></a></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">De
nuevo participo este año en el reto de lectura propuesto por Mónica Gutiérrez
Artero (Serendipia). Cada participante debe recomendar tres libros no muy
conocidos y previamente reseñados en su blog añadiendo una entrada como esta y
enlazando las reseñas correspondientes. En una segunda fase habrá que elegir
tres de los libros recomendados por el resto de participantes, leerlos y
reseñarlos en el propio blog.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Estas
son las bases: <a href="https://monicagutierrezartero.com/reto-serendipia-recomienda-2024/">Serendipia</a><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Estas
mis recomendaciones:<span></span></span></span></p><a name='more'></a><span style="font-family: inherit;"><o:p></o:p></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;"><a href="https://cuentosvagabundos.blogspot.com/2023/11/el-senor-de-la-casa-de-coombe-frances.html">─"El
señor de la casa de Coombe" </a>de Frances Hodgson Burnet. Última<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>novela de la autora que nos lleva al Londres
de finales del S.XIX y principios del XX con una historia familiar sobre el
valor de la esperanza y la capacidad de cambio.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;"><a href="https://cuentosvagabundos.blogspot.com/2023/07/ethan-frome-edith-wharton-resena.html">─"Ethan
Frome" </a>de Edith Warton. Novela breve, sutil y contenida en torno a los
golpes del destino y el sacrificio en que derivan ciertas normas sociales.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;"><a href="https://cuentosvagabundos.blogspot.com/2023/05/la-historia-del-doctor-gully-elizabeth.html">─"La
historia del doctor Gully" </a>de Elizabeth Jenkins. Narración novelada de la
vida de un doctor (personaje real) de finales del S.XIX que reflexiona sobre la naturaleza de la medicina y la resistencia
social que siempre generan los cambios. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Y
estas mis reseñas para la segunda parte del reto:<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">─"Me llamaré Silver Stardust" de Nuria M.
Deaño, propuesto por Rosa Berros en <i>C<a href="https://elblogdelafabula.blogspot.com/2024/01/serendipia-recomienda-2024.html">uéntame una historia</a></i>.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">─"Por pura amabilidad" de Doris Langley
Moore, propuesto por Margari en <i><a href="https://mislecturasymascositas.blogspot.com/2024/01/reto-serendipia-2024.html">Mis lecturas y más cositas</a></i>.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: inherit; line-height: 200%;">
</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">─"El gran día de la señorita Pettigrew" de
Winifred Watson, propuesto por Laky en <i><a href="https://librosquehayqueleer-laky.blogspot.com/2023/12/reto-serendipia-recomienda-edicion-2024.html">Libros que hay que leer</a></i>. </span></span></p><p></p>Marta Navarrohttp://www.blogger.com/profile/09401392460200050359noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-853593050778814060.post-53824109094358646642023-12-21T11:21:00.002+01:002024-03-08T10:02:15.729+01:00Anticuento de Navidad<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHChD6HTwHgw_sGlmw0CZt0C4BNysm0ckAEWE2Gy42V8YYFpEsM_764zcwpXXMfu-AA7WllJswncSduo7HL86QEQqHwSqZ4Ez0nloOyEjxefKRKUfS67e2Wrz8SRmrQJ3jghpjGi4VYOIwyyprbh-gVsq-MWa0boGF-XYYqXexkXUGeEbDCpDf42NMY7c/s1309/iPhone%206_6S%20Wallpaper.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1309" data-original-width="736" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHChD6HTwHgw_sGlmw0CZt0C4BNysm0ckAEWE2Gy42V8YYFpEsM_764zcwpXXMfu-AA7WllJswncSduo7HL86QEQqHwSqZ4Ez0nloOyEjxefKRKUfS67e2Wrz8SRmrQJ3jghpjGi4VYOIwyyprbh-gVsq-MWa0boGF-XYYqXexkXUGeEbDCpDf42NMY7c/w225-h400/iPhone%206_6S%20Wallpaper.jpeg" width="225" /></a></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: left; text-indent: 35.45pt;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"></i></p><blockquote style="text-align: right;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Más que el
brillo de la victoria, nos conmueve la entereza ante la adversidad. <o:p></o:p></span></i></blockquote><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Octavio Paz <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Si
esto fuera un cuento de Navidad, la historia que habita sus palabras tendría un
final feliz. Pero no, os lo advierto, esto no es un cuento de Navidad. El olor
a chocolate caliente y pan tostado que inunda la casa ─aún sobre la mesa la
merienda─ podría confundiros. Un rumor de villancicos en la calle, un abeto vestido
de colores junto a la puerta del salón, un repique de campanas en la torre de
la iglesia... Sí, todo parece<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>indicar lo
que no es. Decorar la casa, llenarla de dulces y música navideña es un acto de
resistencia. ¡Qué difícil es todo!, piensa Elisa. ¡Cuánto miedo, cuánta
incertidumbre, cuánta fragilidad!<span></span></span></p><a name='more'></a><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><o:p></o:p></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Alberto
se<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>remueve en su sillón y ella acude a
consolarlo. Se sienta a su lado, asiste paciente al incomprensible balbuceo de
sus labios, calma su desazón con su presencia. La enfermedad ha avanzado mucho
en los últimos meses y, a momentos, Elisa nota que la angustia la colapsa. El
sentimiento de pérdida es tan grande y tan continuo, tan demoledora la
sensación de soledad, tan exigente la responsabilidad que le ha tocado en
suerte... El peso de los años parece haber caído a plomo sobre ella, no hay ya alegría
en su mirada, el insomnio aplasta su cuerpo y la culpa enmudece su queja.
Asistir al implacable deterioro del marido la ha transformado en otra persona. Su
vida entera gira ahora en torno a él: horarios, actitudes, emociones. La
cotidianeidad se ha vuelto complicada, el desánimo se ha<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>instalado en su pecho y se siente tan cansada...
<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Los
primeros signos aparecieron disfrazados de fatiga. Pequeños olvidos, despistes
sin aparente importancia que, sigilosos y taimados, lo fueron llevando hacia
otra realidad. Lo desconectaron del mundo hasta aislarlo en un universo
inaccesible, en una burbuja de ausencia que Elisa pelea cada día por romper. A
veces, pocas pero a veces, un destello de reconocimiento brilla en los ojos del
hombre y ella nota entonces un latido amable calentarle el corazón. No se
engaña, sabe que el momento pasa y la nada regresa, pero ese instante es para
ella una victoria.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>«Estoy aquí, mi amor ─musita con dulzura─.
Estoy aquí». <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%;">El
desasosiego cede paso a la calma y una sonrisa ilumina el rostro de Elisa. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%;">«Lo
sabes, ¿verdad? ¡Claro que sí! Soy yo. Tú brújula, tú memoria». <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%;">El
mal lo ha devorado, apenas queda nada de la persona que era, del hombre
inteligente y bueno que ha sido tantos años leal compañero de vida. ¡Maldito
alzhéimer que no duele y te destroza!<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%;">¿Cómo
explicar la impotencia, el sufrimiento que causa presenciar el derrumbe de
quien siempre fue tu mundo? La sensación de alerta en Elisa es permanente, una
sombra oscura ennegrece sus ojeras, la preocupación hunde sus mejillas y un
aire inquieto zarandea su expresión. El nerviosismo la consume, la intuición de
una catástrofe que acecha. Pero la catástrofe ya ha pasado, algo muy malo que
le ha hecho trizas el futuro y ha teñido su presente de tristeza. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Un
timbrazo del móvil, le hace girar la vista hacia la pantalla. Lo deja sonar hasta
que calla y pulsa luego el botón de silencio. Es Navidad y llamadas y mensajes
se amontonan pero no, hoy no tiene ganas de conversación ni cháchara
intrascendente. Ya responderá más tarde. Algo ingeniará después para vestir de fiesta
su desgarro. Se acurruca junto a Alberto en el sillón y apoya la cabeza sobre
su hombro, muy despacio, con cuidado de no sobresaltarle. Le toma la mano, acaricia
la calidez de su palma y enlaza sus dedos a los suyos. «Feliz Navidad, cariño
mío», murmura apenas en su oído. Cierra los ojos y suspira. La mente se
desvanece mas el amor queda, esa es su única certeza.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Y
el pensamiento la conforta, pero... Algo en ella duele sin tregua. En algún
sitio, en su interior, no sabe dónde. Cree que es el alma.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://www.safecreative.org/work/2312146394546-anticuento-de-navidad" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="100" data-original-width="100" height="100" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6PgD7Apez5ID7Ci883-3erwjmes2k0A6BImcPtNG5Z6kpSys-On9buEcRzwUFvfh3LqpyRdOeq5Len3TxooHqMh2NfaU2LvZF0VekhecrF1FcFyfKSTuYac5yahwjIq4iDNjxqfX_j-aa64kw9zeQi7HlYKt8gR2JRxHzh81J1xU6HAcMEs-qngmFcBc/s1600/ETIQUETA.png" width="100" /></a></div><br /><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><br /></span><p></p><p></p>Marta Navarrohttp://www.blogger.com/profile/09401392460200050359noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-853593050778814060.post-27986782795023095762023-12-14T12:20:00.004+01:002023-12-15T11:54:52.640+01:00Harry Potter. J.K. Rowling ─ Reseña<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgE0j07HMSQXd15HJ9cSKB8b85DTkKFEW9c8ghmppEHS7j_Yf-PHMpqd0VkbWWcmJzEPvL9tkfrl88yGgZuGuq_6MDPebiUBhlNILLojUDb3HiKMeh3mZ0VouEDh2qfkcZlEQTfAdtWA10e_T71wQysPhR69jc5LaKXafn_UWUY1ojN5wF-1GOUetJBq8g/s1200/libro-harry-potter-y-la-piedra-filosofal-pdf-D_NQ_NP_890715-MLM25281969645_012017-F.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="753" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgE0j07HMSQXd15HJ9cSKB8b85DTkKFEW9c8ghmppEHS7j_Yf-PHMpqd0VkbWWcmJzEPvL9tkfrl88yGgZuGuq_6MDPebiUBhlNILLojUDb3HiKMeh3mZ0VouEDh2qfkcZlEQTfAdtWA10e_T71wQysPhR69jc5LaKXafn_UWUY1ojN5wF-1GOUetJBq8g/s320/libro-harry-potter-y-la-piedra-filosofal-pdf-D_NQ_NP_890715-MLM25281969645_012017-F.jpg" width="201" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"></span></i></p><blockquote style="text-align: right;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: inherit;">En los sueños
encontramos un mundo enteramente nuestro<o:p></o:p></span></i></blockquote><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Magia,
amistad, emoción, aventura... Desde la publicación en 1997 de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Harry Potter y la piedra filosofal</i>, la
saga de J.K. Rowling no ha dejado de cautivar con su irresistible mezcla de
ingredientes a lectores de todas las edades. Siete novelas (una por cada curso
académico de Hogwarts) que narran el viaje del joven mago a través de un mundo
desconocido, al tiempo que descubre su verdadera identidad y se enfrenta a las
fuerzas del mal.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Harry,
un niño huérfano acogido a regañadientes por sus tíos, descubre el día de su
undécimo cumpleaños su condición de mago. Tras recibir una extraña carta que le
informa de su admisión en un colegio de <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>magia,
su vida da un giro inesperado, revelándole la fuerza de un poder que ha de aprender
a manejar. </span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: inherit; font-size: 12pt; text-indent: 35.45pt;">Con
inmensa habilidad y ese punto de partida, Rowling construye un universo propio, detallado al extremo y muy
convincente. Desde el callejón </span><i style="font-family: inherit; font-size: 12pt; mso-bidi-font-style: normal; text-indent: 35.45pt;">Diagon</i><span style="font-family: inherit; font-size: 12pt; text-indent: 35.45pt;">
donde los magos compran su material hasta el expreso de Hogwarts que lleva a los
estudiantes a la escuela, el programa académico o las reglas del </span><i style="font-family: inherit; font-size: 12pt; mso-bidi-font-style: normal; text-indent: 35.45pt;">quidditch</i><span style="font-family: inherit; font-size: 12pt; text-indent: 35.45pt;">, el deporte más popular del
colegio, cada rincón de ese mundo está diseñado con tanto cuidado que varitas,
pociones y criaturas mágicas cobran vida ante los ojos del lector y lo arrastran
hacia una realidad paralela que la autora logra hacer por completo creíble.</span></p><a name='more'></a><p></p><span style="font-family: inherit;"><o:p></o:p></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Pero
más allá del entorno mágico que acoge la trama, es en la profundidad de los
personajes, en sus luchas internas, deseos, desafíos... en los lazos de amistad
y la evolución a lo largo de los años de los tres protagonistas ─Harry, Ron y
Hermione─, donde radica el atractivo de una serie cuyo tema de fondo es la
eterna lucha entre el bien y el mal y que en todo momento aparece marcada por
el misterio y la tensión. También por<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>un
punto de comicidad que salta sobre todo en las escenas protagonizadas por la
familia de Harry: el tío Vernon, la tía Petunia y el primo Dudley, personajes
tremendamente mezquinos, llevados tan al extremo en<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>su comportamiento cruel y egocéntrico que
recuerdan muchísimo el tono de Roald Dhal y esa caricatura, casi
ridiculización, de la ignorancia y la maldad que hace por ejemplo al construir
la personalidad de los padres de Matilda. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">A
medida que enfrentan obstáculos y peligros, aventura tras aventura, el lector asiste al crecimiento
moral y personal de los niños. Y así, la importancia del coraje, el modo de
asumir la adversidad, los sacrificios que la vida exige en determinados
momentos, la importancia del altruismo y la generosidad, van salpicando la sencilla
historia del comienzo (el tono infantil de la primera novela se va oscureciendo
poco a poco en las siguientes) para hacerla también honda y muy conmovedora,
tiñéndola en ocasiones de dobles capas de lectura. Así ocurre, por ejemplo, con
esa personificación de la depresión que son en realidad los <i style="mso-bidi-font-style: normal;">dementores</i>, seres que paralizan el
cuerpo y llenan la mente de pensamientos oscuros, solo derrotados a través de
la alegría; con la crítica a la prensa sensacionalista en la cobertura que la
revista <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Corazón de bruja</i> hace de un
torneo de magos celebrado en Hogwarts o con el alegato a favor de los derechos
sociales que en determinado momento hace Hermione al denunciar la situación
laboral de los elfos domésticos.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Alternando
escenas de acción con otras más reflexivas, saltando de la magia a la realidad,
manteniendo siempre la intriga sobre lo que sucederá a continuación, Rowling
atrapa al lector en su relato, le hace soñar con un mundo que hace posible lo
imposible y demuestra gran maestría en la construcción de tramas. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Una
historia inolvidable con un gran mensaje
disfrazado de aventura.</span></span></p><p></p>Marta Navarrohttp://www.blogger.com/profile/09401392460200050359noreply@blogger.com24tag:blogger.com,1999:blog-853593050778814060.post-27859524352322138852023-12-04T10:22:00.003+01:002023-12-31T12:01:51.536+01:00Aprendiz de brujo<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCWE3vOfw5yNaTuNr9RlbbVuHVjD2Ry6cdFnd0HxUP0RdXYweWiA4ixIM2HjVk7qoR5bQrs-eLaQzSKU0-F30uqLGfsSL8PAQOwEuRRQKClVdCJQTFQT3L39rPZQcweK2LP09wQrdws3MWeSIA_zDNaDn_HLhZhQdX_gD_yVPlwucWk1eQLtRBHAa3DqM/s392/'Watercolor%20Owl'%20Poster%20by%20inkly%20shop%20_%20Displate.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="392" data-original-width="280" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCWE3vOfw5yNaTuNr9RlbbVuHVjD2Ry6cdFnd0HxUP0RdXYweWiA4ixIM2HjVk7qoR5bQrs-eLaQzSKU0-F30uqLGfsSL8PAQOwEuRRQKClVdCJQTFQT3L39rPZQcweK2LP09wQrdws3MWeSIA_zDNaDn_HLhZhQdX_gD_yVPlwucWk1eQLtRBHAa3DqM/s320/'Watercolor%20Owl'%20Poster%20by%20inkly%20shop%20_%20Displate.jpeg" width="229" /></a></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Harry,
Ron, Hermione... Cada noche sus amigos saltaban de las páginas del libro y se
acurrucaban en su almohada. Martín vivía obsesionado por el enigma de Harry.
Leía y releía su historia sin cesar, coleccionaba todo tipo de objetos relacionados
con la saga y su habitación parecía sacada del mismísimo Hogwarts. Una réplica
exacta de la varita del niño había sido su última adquisición, pósters de las
películas llenaban las paredes y una capa <i>gryffindor</i>
dormía desmadejada a los pies de su cama. Soñaba ser un mago famoso, vivir peligros
y aventuras, lanzar conjuros y volar a lomos de una escoba.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Pero
Martín no se conformaba solo con soñar. Él quería ser un mago de verdad, así
que ni corto ni perezoso puso manos a la obra y empezó a estudiar las reglas de
la magia. Aprendió enseguida algunos trucos sencillos que lo hicieron popular en
el colegio y un día decidió fundar un club. El <i style="mso-bidi-font-style: normal;">club Potter</i>, lo presentó a sus compañeros, dedicado a inventar
hechizos y practicar encantamientos. Por supuesto, él sería el presidente pero
cualquier mago voluntarioso encontraría allí su lugar.<span></span></span></span></p><a name='more'></a><span style="font-family: inherit;"><o:p></o:p></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">El
hechizo de localización fue su primera ocurrencia. Su abuela ya nunca perdería la
cartera, las llaves o las gafas, resolvió con una sonrisa. Luego llegó el encantamiento
de reparación y los juguetes rotos de su hermano<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>aparecían de repente como nuevos. Con el
conjuro contra las artes oscuras puso fin a las trastadas del abusón de clase y
un relámpago de asombro iluminó la mirada de su tutora. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">¡Por
las barbas de Merlín! Aquel chiquillo tenía un don y nadie parecía darse
cuenta. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Una
idea aleteó traviesa en torno a la maestra. Lo que sugería era arriesgado y
precisaría alguna que otra autorización pero... sí, era posible, estaba segura.
Al menos merecía la pena intentarlo, se dijo llena de emoción.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">─El
chiquillo tiene ojos curiosos y corazón valiente ─argumentó días después ante
la junta directiva de la escuela─ Solo os pido una prueba. Que valoréis la
posibilidad...<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">─¡Ni
hablar! ─la interrumpió tajante el jefe de estudios─ Lo que propones es tremendamente
irregular, Minerva. ¡No, no, no! ¡Imposible!<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">─¡Pero
el niño merece ser instruido! Su alma está llena de magia y...<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">─¡Qué
no! ─la cortó de nuevo─ A estas alturas no podemos permitirnos ningún fallo. Si
alguien descubriera lo que hacemos...¡Qué locura! Lo siento, pero no. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">La
discusión había tensado el ambiente del claustro. Los profesores tomaban
partido por una u otra postura mientras, de pie frente a la ventana, el
director meditaba en silencio. También él se debatía entre la incertidumbre y la
esperanza, pero...<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">─Si
el miedo nos impide transmitir nuestro legado ─habló por fin, dándose la vuelta─,
¿de qué sirve lo que hacemos?, ¿matará la prudencia nuestra alquimia?, ¿desaparecerá
con nosotros su poder? Pensadlo, si todo ha de perderse, ¿de qué sirve lo que
hacemos?<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Las
palabras flotaron lentas en el aire de la sala para caer luego a plomo sobre
escrúpulos y flaquezas. Nadie se atrevió a quebrarlas y la reunión se disolvió con
ellas.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">El
curso entretanto prosiguió su camino. Las clases transcurrían rutinarias
mientras el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">club Potter</i> ganaba
adeptos y la reputación de Martín excedía poco a poco los lindes de la escuela.
<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">«¡Porque
lo imposible a veces sucede! ─iniciaba siempre su espectáculo con un golpe de
varita─ ¡Bienvenidos al mundo de la magia y la ilusión!». <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Fiestas
de aniversario, funciones navideñas... El niño mago era garantía de éxito y el
barrio entero requería su presencia. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">«Tu
talento es asombroso, muchacho ─lo felicitó una tarde un anciano de rostro
amable y aspecto descuidado al terminar una actuación─, guárdale fidelidad y
nunca lo perviertas».<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Sorprendido
por aquel extraño elogio, el chico apenas acertó a esbozar una sonrisa tímida
mientras el hombre se alejaba por el parque con una rapidez impropia de sus
años.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">La
mañana siguiente Martín se levantó temprano. Un repiqueteo en su persiana lo
había despertado. Los golpes eran suaves pero tan insistentes ─«toc-toc,
toc-toc»─ que no pudo volver a dormir. Se desperezó con indolencia y saltó de
la cama. Era el día de su undécimo cumpleaños y al abrir la ventana para ver
qué ocurría al otro lado, una lechuza blanca se coló en su cuarto. Revoloteó un
instante por la habitación, dejó caer entre las sábanas la carta que portaba en
el pico y fue a posarse sobre el hombro del niño. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">«Porque
lo imposible a veces sucede», parecía querer susurrarle al oído.</span></span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://www.safecreative.org/work/2311306260363-aprendiz-de-brujo" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="100" data-original-width="100" height="100" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1BWNrwDlAKJMthRp-8NvfiTmIY3l5c3446hZSdODVPOG8xNiUWJyiWMe0Gi1-k4Op7QM_ixq2mPe4tE483VJSU-1-ZXn8PEBCOVi1gaX2FMApdRt5gyoXf5C26oLgM4E6Mw-iUFSNK2n_8xe2SNgOYC-9L9ZmN7fH1Ru0zZkkcQaSBfF1Z_N0VWsxWeA/s1600/ETIQUETA.png" width="100" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://concursoeltinterodeoro.blogspot.com/2023/12/concurso-de-relatos-39-ed-harry-potter.html" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="180" data-original-width="320" height="113" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiDMjcdxLQFKL46W5NsdGKDVg6ilGjWTgNbGOa59M38JBjiSfNIXMcE3kFWi84bPJoQXenxSfLjeL3rgwgb8ARnPwNqez1Qj4nqGOpcH3S_sdGaP0_R6Eh13tMHpNCUCc_QRPjP-VCIsVd-G6heVD-pXe9-017thdc-Bq8YaHgDThLAmUGHUUkdAEYrh0/w200-h113/Banner.jpg" width="200" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://concursoeltinterodeoro.blogspot.com/2023/12/gala-de-premios-39-ed-harry-potter-y-la.html"><span style="font-family: inherit;">Mención honorífica certamen diciembre 2023 "El Tintero de Oro "</span></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div>Marta Navarrohttp://www.blogger.com/profile/09401392460200050359noreply@blogger.com82tag:blogger.com,1999:blog-853593050778814060.post-5717957020257265212023-11-28T11:44:00.001+01:002023-11-28T11:44:57.963+01:00El fin de los tiempos<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggExTGb8EyJQmXgNVS1feTsJ0e-rP5aCOEYNDcHhCwCzq_DTiY4vHxRD2NjNdixBRM5J7kn4GqTK-oBQc-zDCXwfqcrcgAz6nfVwy3iG-TR9-T_bRk1rRTeWJMod9CTYNBR1dJaKrGZAM5wGxK6VmWzk7ZiCy3UNd0gXq1Bpp5GtUVxi2xUjSykUzuAn8/s736/the%20end%20of%20world.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="736" data-original-width="736" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggExTGb8EyJQmXgNVS1feTsJ0e-rP5aCOEYNDcHhCwCzq_DTiY4vHxRD2NjNdixBRM5J7kn4GqTK-oBQc-zDCXwfqcrcgAz6nfVwy3iG-TR9-T_bRk1rRTeWJMod9CTYNBR1dJaKrGZAM5wGxK6VmWzk7ZiCy3UNd0gXq1Bpp5GtUVxi2xUjSykUzuAn8/s320/the%20end%20of%20world.jpeg" width="320" /></a></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">El
fin del mundo se acercaba. Todos los informativos pregonaban la noticia. La
humanidad había alcanzado su mayor momento de esplendor. La inteligencia
artificial exploraba el espacio, daba respuesta a problemas insolubles y era punto
de inflexión tecnológico. Sin embargo... Muy pronto solo quedaría un negro
abismo de nada.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Un
error de cálculo era la causa. Un fallo en las complejas ecuaciones de un
experimento afectó al tejido mismo de la realidad. Las leyes de la Física se
tornaron inestables, el desequilibrio creció sin tregua y la existencia alteró
su naturaleza.<span></span></span></span></p><a name='more'></a><span style="font-family: inherit;"> <o:p></o:p></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Los
primeros signos del fin aparecieron despacio. Los fenómenos naturales devinieron
caóticos: tormentas, terremotos, volcanes... Y pronto la urdimbre del planeta
comenzó a desmoronarse. Las leyes de la Ciencia no servían. La gravedad
fluctuaba, el tiempo se distorsionaba y todo era caos y anarquía. El mundo
conocido se desvanecía.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
</p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">A
medida que el momento se acercaba, el ser humano tomó conciencia de su destino.
Lejos de la desesperación, se armó de valor para celebrar entonces la vida y el
amor compartido. Unidos en silencio, los hombres miraron al Cielo. Última
esperanza, eterno consuelo. </span><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><o:p></o:p></span></span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://www.safecreative.org/work/2311276230656-el-fin-de-los-tiempos" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="100" data-original-width="100" height="100" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjb9xdO8BpkFTZ0bz9x0-xOCKDjReWAVbC5jpnffx22edHwIIx4Rt3ITlVJ_t81FVPv7vQJ3aCByWqh8lQRTNha_pJLQQtpygGmVknT1LIbDb0Y4ANbDUdhK6qZ1pHy3NgI3xnen59UynczkZNsHg9AixevHd3GhfBLYnpsNHHeb03EdkYdQpvPQTpssG8/s1600/ETIQUETA.png" width="100" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"> <a href="https://estanochetecuento.com/el-fin-de-los-tiempos/">ENTC</a></span></div>Marta Navarrohttp://www.blogger.com/profile/09401392460200050359noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-853593050778814060.post-77668415401803456392023-11-21T11:07:00.001+01:002023-11-21T11:07:40.937+01:00El señor de la casa de Coombe. Frances Hodgson Burnett ─ Reseña<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOsUshpWZAkqu5Cuu5snUvRAZWasP7ts4qTEcU9Btq9BIBNICEIEynUVQr6NIP4XTjirHhem7zQwcnvp17H69QNtPg7g0kXVg-E2_px1uhotg1dHCxifAG43m9YW1z0aXA1OFRostoGoDjuUtHSlsKe6Cz7icPbPb2qV6qTkGbkNH4C5DyTUNTuydU/s550/9788490651964_1.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="550" data-original-width="347" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOsUshpWZAkqu5Cuu5snUvRAZWasP7ts4qTEcU9Btq9BIBNICEIEynUVQr6NIP4XTjirHhem7zQwcnvp17H69QNtPg7g0kXVg-E2_px1uhotg1dHCxifAG43m9YW1z0aXA1OFRostoGoDjuUtHSlsKe6Cz7icPbPb2qV6qTkGbkNH4C5DyTUNTuydU/s320/9788490651964_1.jpg" width="202" /></a></div><p align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%;"></span></i></p><blockquote style="text-align: right;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 200%;">L</span><span style="font-family: inherit; font-size: 12pt; line-height: 200%;">os sueños son las
únicas cosas verdaderas, lo demás no son más que figuraciones</span></i></blockquote><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: inherit; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><o:p></o:p></span></i><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: inherit; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Publicada
en 1922, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El señor de la casa de Coom</i>be
es junto con <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Robin</i> (secuela de esta)
la última novela de Frances Hodgson Burnett (1849-1924), autora recordada especialmente
por clásicos juveniles como <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El pequeño
Lord</i>, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La princesita</i> o <i style="mso-bidi-font-style: normal;"><a href="https://cuentosvagabundos.blogspot.com/2022/08/el-jardin-secreto-frances-hodgson.html">El jardín secreto</a></i>, cuya obra sin embargo
es mucho más extensa (fue una autora tremendamente prolífica), aunque en la
actualidad también muy desconocida.</span></p><p></p><span style="font-family: inherit; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><o:p></o:p></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: inherit;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;">El señor de la casa de
Coom</span></i><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;">be
nos adentra en el Londres de finales del siglo XIX y principios del XX, justo
antes del comienzo de la I Guerra Mundial, para mostrar a través de la historia
de Robin una sociedad en proceso de cambio a punto de experimentar una
transformación absoluta de paradigma.<span></span></span></span></p><a name='more'></a><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"> <o:p></o:p></span></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: inherit; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Robin,
hija de un matrimonio de la alta sociedad cuyo padre muere siendo ella un bebé y
a quien la madre ─mujer bellísima y tremendamente superficial que tras enviudar
se acoge a la protección del marqués de Coombe con el consiguiente escándalo
social─ ignora por completo, es una niña al comienzo de esta historia que jamás
ha recibido una muestra de cariño. Dejada al cuidado de una niñera cruel,
abandonada en las habitaciones más ruinosas de la mansión donde vive la madre,
sin juguetes, sin amigos, sin más contacto con el mundo exterior que el paseo
diario por un parque cercano donde la niñera la exhibe siempre exquisitamente
vestida y pendiente de su comportamiento, la chiquilla es un ser triste y
solitario, ignorante del significado de la palabra "madre" hasta el
punto de no identificar a la suya como propia y referirse a ella como "la
señora del piso de abajo". El encuentro una tarde con un niño en el parque
revolucionará su mundo y la hará comprender lo extraño de su situación.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: inherit; font-size: 12pt; line-height: 200%;">La
madre aparece así como una mujer egocéntrica y egoísta hasta lo impensable,
desentendida por completo de una hija que para ella no es más que una anécdota dentro
de una vida de lujo y diversiones. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: inherit; font-size: 12pt; line-height: 200%;">La
autora carga quizá demasiado las tintas en ese sentido, algo que resulta muy
llamativo desde la perspectiva actual, si bien en la época era habitual mantener
a los hijos apartados del mundo de los padres en esas altas esferas sociales.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: inherit; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Así,
desde ese punto de partida, la novela se irá centrando en la vida de Robin,
pasando de los años de niñez a los de adolescencia, reflejando sus miedos,
sentimientos, aspiraciones... También su relación con el señor de Coombe, único
protector a quien ella sin embargo odia profundamente a causa de un malentendido
y que pese a dar nombre a la novela es en realidad un personaje bastante
secundario; un hombre desencantado y enigmático del que la autora se sirve para
mostrar en ciertos momentos la situación política que vive Europa.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: inherit; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Magnífica
ambientación y descripciones (mansiones, bailes, conflictos sociales...) en una
narración que en todo momento huye del sentimentalismo pese a estar impregnada
de una enorme sensibilidad, que aborda la importancia de mantener viva la
esperanza y reflexiona finalmente sobre ciertos anhelos humanos y la capacidad
de cambio. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></p><p></p>Marta Navarrohttp://www.blogger.com/profile/09401392460200050359noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-853593050778814060.post-79427864979811873972023-11-09T10:17:00.001+01:002023-11-09T10:17:23.090+01:00Léxico familiar. Natalia Ginzburg ─ Reseña<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcejZwgI9qYIhbGkz1yPtGjJLeWfJkazhVEyEdfIKAq145QB4QSi_NlgGqxuyypOUYhZ7pH50ajY8Zbf-Zy7gIU41ohtVjlFfSP9uFeXKsHguKTUWAAt4wr_LTOtVFNKqAlejf8ASo_TsqMbNsNjnYeeVQPTX2iTZAPxeVpuH81HuQcQL0FR-FPPOOtjU/s1024/lexico-familiar-natalia-ginznburg-min-686x1024.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="686" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcejZwgI9qYIhbGkz1yPtGjJLeWfJkazhVEyEdfIKAq145QB4QSi_NlgGqxuyypOUYhZ7pH50ajY8Zbf-Zy7gIU41ohtVjlFfSP9uFeXKsHguKTUWAAt4wr_LTOtVFNKqAlejf8ASo_TsqMbNsNjnYeeVQPTX2iTZAPxeVpuH81HuQcQL0FR-FPPOOtjU/s320/lexico-familiar-natalia-ginznburg-min-686x1024.jpg" width="214" /></a></div><p align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: inherit; font-size: 12pt; line-height: 200%;"></span></i></p><blockquote style="text-align: right;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: inherit; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Las poesías eran
así: sencillas, hechas con nada, hechas con las cosas que se veían</span></i></blockquote><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: inherit; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><o:p></o:p></span></i><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: inherit;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;">Solo he escrito lo que
recordaba. Por eso, quien intente leerlo como si fuera una crónica encontrará
grandes lagunas. Y es que este libro, aunque haya sido extraído de la realidad,
debe leerse como se lee una novela. </span></i><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;">Con esta advertencia, la
autora, consciente de las trampas de la memoria y el poder de la nostalgia, avisa
al lector en la nota previa a su texto de lo que hallará en sus líneas: una<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>selección de momentos y episodios tal y como
ella los recuerda. Una memoria familiar que plasma un ambiente, un universo de
relaciones peculiar, un mundo que ella captura de manera magistral.</span></span></p><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><o:p></o:p></span></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: inherit; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Publicado
en 1963, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Léxico familiar</i> es el relato
autobiográfico que Natalia Ginzburg (1916-1991) hace de su infancia y juventud
en la Italia de principios del S. XX. Años previos al estallido de la Segunda
Guerra Mundial, donde el fascismo comenzaba a imponer sus postulados y dejaba entrever
lo que a punto estaba de ocurrir.<span></span></span></p><a name='more'></a><span style="font-family: inherit; font-size: 12pt; line-height: 200%;"> <o:p></o:p></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: inherit; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Intimista
y repleta de detalles, la narración se adentra así en la cotidianeidad de una
familia de cinco hijos ─la de la propia autora─ que un padre (investigador y
profesor de anatomía) colérico e irascible trata de dirigir con mano férrea,
mientras la madre (lectora de Proust y estudiante de ruso) adopta en ocasiones
una actitud algo infantil y siempre despreocupada. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: inherit; font-size: 12pt; line-height: 200%;">La
memoria afectiva de las palabras, su capacidad para tejer relaciones, la inmediatez
con que una frase es capaz de retrotraernos años después a recuerdos y
complicidades olvidadas, es el tema de fondo de una historia cálida y muy
evocadora que salta de la alegría a la tristeza y plantea cuestiones como la
pérdida, el paso del tiempo o la violencia política sin dejar de lado en ningún
momento la humanidad de sus personajes.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: inherit; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Sobria
en el estilo, plagada de anécdotas y detalles, falsamente sencilla, Ginzburg
cuenta su historia con una enorme naturalidad. Desde la contención y el diálogo
que a través de la escritura parece entablar consigo misma, transporta al
lector a un tiempo turbulento y lo hace cómplice de su vida.</span></p><p></p>Marta Navarrohttp://www.blogger.com/profile/09401392460200050359noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-853593050778814060.post-63462250202142832222023-11-03T11:04:00.001+01:002023-11-03T11:04:17.533+01:00Leyendas familiares<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXdZydW2CgB5z4EyFBKyfpBFslP2LH-4He1UoKcKiD5VK-g_KFgnekwdYZvVVC2BxbmRfinDbZbvF7EXdnR4LffTB6GaxFzoFsQeAsyvK_ZbL2VWMxU7qdM9gt4SVVRNlv4ot9yKNCowUeMS3kPWjzrcTiCO-bnslkG36sWO_hY8uM2oF_IA57Ahs7/s515/cuando,%20mi%20marioneta,%20iluminas%20las%20estrellas%E2%80%A6.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="515" data-original-width="290" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXdZydW2CgB5z4EyFBKyfpBFslP2LH-4He1UoKcKiD5VK-g_KFgnekwdYZvVVC2BxbmRfinDbZbvF7EXdnR4LffTB6GaxFzoFsQeAsyvK_ZbL2VWMxU7qdM9gt4SVVRNlv4ot9yKNCowUeMS3kPWjzrcTiCO-bnslkG36sWO_hY8uM2oF_IA57Ahs7/s320/cuando,%20mi%20marioneta,%20iluminas%20las%20estrellas%E2%80%A6.jpg" width="180" /></a></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Esas
alas servían para volar, ¿verdad, mamá?, para explorar el país de las hadas y
viajar lejos, muy, muy lejos, ¿a qué sí? pero mira... ahora están rotas y tan viejas...<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>no funcionarán. ¡Qué pena....! ¡Ay, mami!
¡Arréglalas! ¡Por favor, arréglalas! Lo prometiste. Prometiste que un día me
llevarías, que abordaríamos juntas un barco pirata y jugaríamos con los amigos
de aquel niño sin sombra, ¿no te acuerdas? Nos estará esperando, dijo que lo
haría. Sobre una estrella... ¿cómo era? la primera o segunda de la mañana.
Seguro que echa de menos tus cuentos. Le gustaban tanto... ¡Y tiene que
devolverte el dedal!<span></span></span></span></p><a name='more'></a><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;"> </span><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><o:p></o:p></span></span><p></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://www.safecreative.org/work/2210312535130-leyendas-familiares" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="100" data-original-width="100" height="100" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkjTv_wPPlfZHRsEqkR5bMAFJXHR4BxnThtBfdxla8BIXUazMaExw_70Rco-gTnivO1ohZZ_VYRhPzPhh9u196_rnDMmwazq4U1swlkOmamAWUrr7Xa8xgr3Bc2ysbfUvoZgvScDsfndL9agUEEM_YXO0HgvO_Q6CHttJa8sNB6R2EOZcyO1pOltow/s1600/ETIQUETA.png" width="100" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://concursoeltinterodeoro.blogspot.com/2023/11/microrretos-matemos-al-narrador.html" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1260" data-original-width="2240" height="113" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDwfoSHPDzoEc60I38_8SMaepH3Hh9NJ45oj1L23WbXB9DhGHYqy-TesxfAjsfeCYMwnq17PxBXnZKKGebKFy5AigEMV4huDrVu6QfPJLZbrEdRBK3lwBh2WQ5p-hclh6fmNKmoTt2PfUM17PgK4t6U8_a1oPVq7P1xZ-IIj1ixuBb1S0CfRGzdGzoGIs/w200-h113/MICRORRETOS%20S%C3%89PTIMA%20TEMPORADA%20(2).jpg" width="200" /></a></div><br />Marta Navarrohttp://www.blogger.com/profile/09401392460200050359noreply@blogger.com61tag:blogger.com,1999:blog-853593050778814060.post-27920746231577958792023-10-20T20:08:00.001+02:002023-10-20T20:08:14.660+02:00Dentro de un fractal<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSMhPCkHICTscejOT7G0umHGJt0xJfkNXul4rNbDiQajCEoJtzSWdYDY1b9Ghrn_Zdx7Vosff-_vwRVsmFOoWHjXjtLAqMGJ7AIZVIZV-XPRCL0NPP4-_JHNwDBix_JxpXhyC-wwqE6DtPgQDl32u2RjaXGBP0EKXvCk_cinSRDYc2NamXzghc6oduIbE/s275/fractal-2%20(1).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="275" data-original-width="183" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSMhPCkHICTscejOT7G0umHGJt0xJfkNXul4rNbDiQajCEoJtzSWdYDY1b9Ghrn_Zdx7Vosff-_vwRVsmFOoWHjXjtLAqMGJ7AIZVIZV-XPRCL0NPP4-_JHNwDBix_JxpXhyC-wwqE6DtPgQDl32u2RjaXGBP0EKXvCk_cinSRDYc2NamXzghc6oduIbE/w213-h320/fractal-2%20(1).jpg" width="213" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">En
los confines del mundo, más allá de toda lógica o razón, crecía el bosque
fractal. La exactitud geométrica de sus árboles era asombrosa. Calcaban
patrones idénticos y a fuerza de repetir su infinita secuencia parecían querer fundirse
con el cielo, alcanzar quizá la línea invisible que marcaba al horizonte su
final. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Muchas
leyendas hablaban de la magia del lugar, del poder que habitaba entre sus
sombras, de un misterio insondable que nadie nunca pudo desvelar.<span></span></span></span></p><a name='more'></a><span style="font-family: inherit;"><o:p></o:p></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Hasta
que una muchacha de corazón valiente ─contaba la más antigua─ se adentró por ese
paraje un día a la caza de respuestas. Las hojas crujían a su paso, la luz del
sol se filtraba entre el boscaje y un mosaico de colores brillaba en su
reflejo. Caminó durante horas para detenerse al fin sobre un claro que rompía
la espesura. En su centro, un inmenso roble se alzaba solitario entrelazando sus
ramas en bucles de imposible geometría. Su tronco se retorcía en espirales
perfectas y sus hojas parecían fragmentos de cristal. La joven se aproximó a
él, acarició sus formas con los dedos y al hacerlo una inscripción brilló sobre
su corteza. «El corazón de lo fractal revelará la verdad ─decía─. Esencia de la
vida, equilibrio o armonía. Solo quien en él se adentre la hallará». <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Una
luz suave salió al instante del interior del árbol y una energía desconocida
que llenó el aire de extrañeza ató a sus raíces el alma de la joven. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Desde
entonces, una cascada de flores cubre la corteza del roble y un canto de mujer
─las gentes del lugar dicen─ mece a la noche con dulzura, salpicando el sueño
de la luna de lágrimas de rocío.</span><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://www.safecreative.org/work/2310205638945-dentro-de-un-fractal" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="100" data-original-width="100" height="100" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUH4V3jbJGs1FSDzggDjk1ENl6cDKC49fLjkt8NFaYp7Ao12B017Cb-g8o_-tUhfZNuqWLoqepqlB-rrVp9L77r373FeC4uA7maQlX5b34AL1O_lqQB6xmOl3I9NketZUUWxtiXYX83R7B9sP-XUbtPzpkjKbwKrApoGvgzi3vIA-vsaLUg7972VGOU5Y/s1600/ETIQUETA.png" width="100" /></a></div><br /><span style="font-family: inherit;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://elbicnaranja.wordpress.com/2023/10/20/viernes-creativos-fractales-2/" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="833" data-original-width="1500" height="111" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFeL6kOuwaeGN1shDisp0PPpVtPPO1GRb5eYpDNvjS69rnpm0LOiObBsdn3Sh_mV7mb102ao02nS4PYsblNIjLTIZArYz1NMjg__-lVccHxcAtrEaqahQ2DfTTdgu6hCPdYob-ZDGF3BMkaS9typlJrOK8RDtj05F50PgIhopfPxEcKtLirJAQIfabfGM/w200-h111/17310082_10210862387528108_1006337476430905530_o.jpg" width="200" /></a></div><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><a href="https://elbicnaranja.wordpress.com/2023/10/20/viernes-creativos-fractales-2/">Viernes
Creativos</a></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div>Marta Navarrohttp://www.blogger.com/profile/09401392460200050359noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-853593050778814060.post-33101241934529101782023-10-16T12:10:00.001+02:002023-10-16T12:10:44.141+02:00Inmortal<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgllNPz67D9fR_scjX0Ci_QKr0ojbt25TTyAVGIRflSH15l-7z_Mrs_8eSBgEdCmMj2c5imld-auvPRov_M21AawfZruNqPC113ksX4US8vZ91a8OGzCAFy5idYjjT31uXkKncVPgjSj2fATn77WxlcLiZGT71ihJ-9FqFI_hUE9oA9-66CCFOQho4noIM/s920/ArtStation%20-%20Explore.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="920" data-original-width="736" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgllNPz67D9fR_scjX0Ci_QKr0ojbt25TTyAVGIRflSH15l-7z_Mrs_8eSBgEdCmMj2c5imld-auvPRov_M21AawfZruNqPC113ksX4US8vZ91a8OGzCAFy5idYjjT31uXkKncVPgjSj2fATn77WxlcLiZGT71ihJ-9FqFI_hUE9oA9-66CCFOQho4noIM/s320/ArtStation%20-%20Explore.jpg" width="256" /></a></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Regresó
al sarcófago con desgana. Odiaba hacerlo pero el alba despuntaba y ya era
tiempo. Sus huesos crujieron al acomodarse en la cripta y una lágrima rodó por su mejilla. Las vidas
arruinadas le pesaban, el remordimiento ardía en su conciencia y se notaba tan
cansado... Tan harto del polvo de los siglos, de la oscuridad y del silencio, del
precio en sangre que exigía su leyenda. ¡Si pudiera envejecer como un hombre
normal! ¡Si en mi alma hallara un pellizco de valor!, suplicaba a la noche con
tristeza. Un rayo de sol, tan solo un rayo bastaría, pero...</span><span style="font-family: "Times New Roman", "serif";"></span></span></p><a name='more'></a><p></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://www.safecreative.org/work/2310165597016-inmortal" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="100" data-original-width="100" height="100" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhl4QL1UwQJdsiXSZ_ehfipvGc7nTuAMdQkYFcfuGjKC5wjg9uUseGH4pBTpa2Rtr70hNhLEmb0ynyivfATMymWJMXNJfXU9faNEsWqHXp4wNZhoylWeJjT-V6Q_U49pv08ZdSApVT0gku-oEHtTaPu2_bWz01HOvAx068ps5uUt-rKaEblx9gkEF_r6Tc/s1600/ETIQUETA.png" width="100" /></a></div><br /><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><a href="https://estanochetecuento.com/inmortal-2/">ENTC</a></div>Marta Navarrohttp://www.blogger.com/profile/09401392460200050359noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-853593050778814060.post-54688523027530372032023-10-10T12:50:00.005+02:002023-10-10T15:32:35.380+02:00Las dos Adelaidas. Elena Casero ─ Reseña<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOMeoJdSXa75xrQxMGt_gpFF0jBPMZQ9Si8dVirvuXI_3fRMbdrvmU_lat9bnui27TJssqsNCxH9HnrK2rMzCV2D-d7N33DOZj7Om3NrL2fJAMjwPkHwCrmq9d3Q6dbid96G34E5Pfm-rOtLIcJbz1pTf2qReuS5tGg5zMMjs29v4vp_lsRlNMvozR0M0/s271/Las%20dos%20Adelaidas.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="271" data-original-width="186" height="271" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOMeoJdSXa75xrQxMGt_gpFF0jBPMZQ9Si8dVirvuXI_3fRMbdrvmU_lat9bnui27TJssqsNCxH9HnrK2rMzCV2D-d7N33DOZj7Om3NrL2fJAMjwPkHwCrmq9d3Q6dbid96G34E5Pfm-rOtLIcJbz1pTf2qReuS5tGg5zMMjs29v4vp_lsRlNMvozR0M0/s1600/Las%20dos%20Adelaidas.jpg" width="186" /></a></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;"></span></span></p><blockquote style="text-align: right;"><span style="font-family: inherit;"><i>Porque
la felicidad es como un rayo de sol
entre la bruma</i></span></blockquote><span style="font-family: inherit;"><o:p></o:p></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Dos
fotografías separadas por un abismo de tiempo y desencanto, reflejo de una
mujer al comienzo y final de su vida,
son el punto de partida de una historia en torno a la memoria, al pasado
individual y colectivo, a la complejidad de las relaciones familiares, el miedo
a la soledad, a la vejez, a la enfermedad... Esas dos fotografías disparan los
recuerdos de la hija que muchos años después las contempla ensimismada y la deciden
a contar la vida que esconden.<span></span></span></span></p><a name='more'></a><span style="font-family: inherit;"> <o:p></o:p></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Tras
esa pequeña introducción, arranca un relato que comienza con una madre enferma
de alzhéimer y una hija que a fuerza de conversaciones y recuerdos trata de mantenerla
anclada a la realidad durante el mayor tiempo posible. El diario de la madre, las
confesiones que en momentos de lucidez desgrana para la hija, la urgencia que
esta siente por recuperar una historia familiar que desaparece sin remedio, sirven
a la autora para armar un puzle donde saltando continuamente del presente al
pasado asoma al lector a las<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>vidas de
unas mujeres marcadas por la falta de libertad personal, ansiosas de una
independencia que muy pocas consiguieron y cuya importancia lucharon a toda costa
por inculcar en sus hijas. Una generación de supervivientes que vivió los años
más oscuros del S.XX. para injustamente convertirse luego en invisible, sin haber
hallado su lugar. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Así,
siguiendo el recorrido de la enfermedad, conforme la madre va desdibujándose
poco a poco, la hija irá recomponiendo los pedazos de su vida, descubriendo
pequeños secretos, anhelos, aspiraciones... Hallazgos que servirán también para
reconstruir, a base de compartirlos, la relación con una hermana afincada hace
años en Australia, curar agravios y dejar de lado celos y rencores. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Con
enorme maestría, Elena Casero da voz a unos personajes cercanos, intensos y
cargados de verdad, magníficamente perfilados, que invitan a reflexionar sobre el
pasado y la propia identidad, salpicando la trama con pinceladas de suspense e
intriga pero también de ironía y sentido del humor, de pequeños chispazos que atenúan
por momentos la gravedad de la situación que envuelve a las protagonistas. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Emocionante,
honda, intimista y delicada. Una historia cautivadora.</span></span></p><p></p>Marta Navarrohttp://www.blogger.com/profile/09401392460200050359noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-853593050778814060.post-55425719560951986372023-10-05T11:49:00.002+02:002023-10-05T12:01:10.178+02:00Villa Felicidad<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3mSK9_mY09O2KSXClQG8-W1onRl4JnCrmDCAAW8kAraN3PBpuzFJe_9LyNvqc9OKKa8su8ExyGWVlMY6F3lN4wfvhAo0HMbIVFOYaBKoj59A-XkWP9xvP0guLUSllGuj3ehAXCsgRfzSezi2UsB0cr1gaHvTD7A2_DXX3AMs7YRn6-A0FJlRMxn9O6jw/s750/fa438e60f102076e52e73f6c385263d9.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="750" data-original-width="500" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3mSK9_mY09O2KSXClQG8-W1onRl4JnCrmDCAAW8kAraN3PBpuzFJe_9LyNvqc9OKKa8su8ExyGWVlMY6F3lN4wfvhAo0HMbIVFOYaBKoj59A-XkWP9xvP0guLUSllGuj3ehAXCsgRfzSezi2UsB0cr1gaHvTD7A2_DXX3AMs7YRn6-A0FJlRMxn9O6jw/w266-h400/fa438e60f102076e52e73f6c385263d9.jpg" width="266" /></a></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">El
cumpleaños del alcalde se acercaba. Era el evento más esperado del año y los
habitantes del pueblo preparaban sus mejores galas. Siempre con una sonrisa en
el rostro, el señor Gómez era conocido por ser la persona más feliz de la villa.
Su alegría era contagiosa y la transmitía sin esfuerzo a quien quisiera
compartir con él un momento apenas de conversación. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">«La
felicidad no es un estado de ánimo ─repetía con insistencia en sus discursos─,
es una forma de vida, una elección sobre el modo de encarar los más arduos
desafíos de este mundo. ¡Claro que todos tenemos tristezas! ─continuaba ante la mirada
atónita de sus vecinos─ ¡Por supuesto! Pero no hemos de dejar que las amarguras
nos definan. ¡Elijamos las pequeñas maravillas que atraviesan cada día!».<span></span></span></span></p><a name='more'></a><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;"><o:p></o:p></span></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Así
había ido ganando poco a poco la confianza de sus paisanos, nadie recordaba ya
los años que llevaba rigiendo sus destinos pero sí que aquella filosofía había
vuelto sus vidas del revés como un calcetín. Y su aniversario era la oportunidad
perfecta para agradecérselo con una alegre y extravagante celebración.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Los
preparativos comenzaban semanas antes con la división de los vecinos en equipos
para planificar los distintos aspectos de la fiesta. Un grupo se encargaba de
la decoración, otro de la comida, un tercero de los juegos, de la música, del
baile... Cada año trataban de superar al anterior, empeñados en regalarle un día
inolvidable.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Hasta
que al fin llegó la fecha. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">El
pueblo amaneció cubierto de globos y guirnaldas, un reguero de mesas repletas
de comida llenaba la plaza y una enorme carpa con la leyenda «¡Feliz cumpleaños,
querido alcalde!» sobre ella, hacía de pista de baile.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La música comenzó a sonar y el homenajeado saludó
entre vítores. Payasos, magos, malabaristas, encadenaban actuaciones sin cesar,
el espíritu festivo inundaba el aire y con la tonada improvisada de unos niños,
la emoción llenó de lágrimas los ojos del hombre. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Las
horas volaron teñidas de pastel de chocolate, bromas y risas y cuando ya de
madrugada terminó el convite, todos marcharon a dormir con un abrazo entre las
manos y una sonrisa a flor de labios. Un gesto que no se desvaneció durante
días, feliz recordatorio de la alegría que ocultan siempre las cosas pequeñitas
de la vida.<o:p></o:p></span></span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://www.safecreative.org/work/2310055483924-villa-felicidad" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: inherit;"><img border="0" data-original-height="100" data-original-width="100" height="100" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg61m_f3GgbI6vbvXGqShMa4vcSkolt7q28RuGd-T3_bwtwhyphenhyphen011X58O8YNG-LYKzxLFDHD1snYEIAH5xcHWXN6CVpw_5FoMN82VnydhyphenhyphenJ5mdta9yo3V4rk4XKwtJRHPuGvQF5QDyKOrQgrth2KW3G36zjTMxRRV_Qa-CELTt9RZufXRjGDZIob88KR_KU/s1600/ETIQUETA.png" width="100" /></span></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://jascnet.wordpress.com/2023/10/01/vadereto-octubre-2023/" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1000" data-original-width="1000" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7JnPVFJMnNCMlX2o8chw2F9aRnO8xNJ277sMXIvMhws7MhQK3Gs7H6DAdIcBRO1W189nGpaA8IS_lGIL-vtZk6WP7CYi92ykVTajh-V7lyn3QGIQY9B7tVsI5SmsoJb4RHfaBPqa2JL39uQpRdrs7nt3VdCq4uIvhYsTPYoW-GOiuziljDz38J6vcYcM/w200-h200/logo-vadereto-octubre-2023.jpg" width="200" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div>Marta Navarrohttp://www.blogger.com/profile/09401392460200050359noreply@blogger.com44tag:blogger.com,1999:blog-853593050778814060.post-21144285582076787012023-09-26T11:59:00.006+02:002023-09-28T22:08:44.559+02:00Diarios del bosque. Roger Deakin ─ Reseña<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvI7oVI-6HBodxsifRfLyCmorywj57bZqHO2ORG9kO6BFNCLlttJ7At8MzN9bpOzJR4CSKxnYVjhbXDyJGdEfbxHM9-f8B5TvFlO924AvLjBV1kzhNwAle_vV8pk-hoWmROLmgqfiQbkQgYeS70MoII3RX2FuhFcGAwJcb6i7ANA6W5YTty9DcUydEAP4/s849/diarios-del-bosque.webp" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="849" data-original-width="552" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvI7oVI-6HBodxsifRfLyCmorywj57bZqHO2ORG9kO6BFNCLlttJ7At8MzN9bpOzJR4CSKxnYVjhbXDyJGdEfbxHM9-f8B5TvFlO924AvLjBV1kzhNwAle_vV8pk-hoWmROLmgqfiQbkQgYeS70MoII3RX2FuhFcGAwJcb6i7ANA6W5YTty9DcUydEAP4/s320/diarios-del-bosque.webp" width="208" /></a></div><p align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: inherit; font-size: 12pt; line-height: 200%;"></span></i></p><blockquote style="text-align: right;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: inherit; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Los árboles
chispeaban con encajes de escarcha</span></i></blockquote><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: inherit; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><o:p></o:p></span></i><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: inherit; font-size: 12pt; line-height: 200%;">«Entrar
en un bosque es acceder a un mundo distinto en el cual nos transformamos», dice
Roger Deakin (1943-2006) en la introducción a un texto que es puro amor a la
Naturaleza. En 1969, el autor compró una casa en Suffolk construida con madera
de roble y castaño unos veinte años antes de que Shakespeare naciera. Él mismo
se encargó de restaurarla, allí vivió hasta su muerte y de esa experiencia y de
su relación con los árboles nace esta obra. <span style="mso-spacerun: yes;"> <span></span></span></span></p><a name='more'></a><span style="font-family: inherit; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><o:p></o:p></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: inherit; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Escritor,
documentalista, intelectual comprometido, la conexión con la Naturaleza, fue
siempre una constante en la vida de Deakin. Sus <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Diarios del agua</i>, única obra publicada en vida, alcanzaron un
tremendo éxito de ventas y dan testimonio de su implicación en la protección
del Medio Ambiente y de su activismo. Si allí hace un recorrido por los ríos,
lagos y océanos de Gran Bretaña, en <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Diarios
del bosque </i>(obra publicada póstumamente en 2007) se centra en la<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>importancia de la madera y en la influencia
que los bosques han tenido a lo largo de la Historia en la vida de los hombres:
refugio donde cobijarse, escenario de ritos ancestrales, sustento de la fauna y
flora que los pueblan..., en un recorrido que, a modo de cuaderno de viaje,
salpicado de múltiples referencias culturales (con enorme respeto hacia lo
diferente), de olores, colores, sabores, muy sensorial, salta desde Inglaterra hasta
España, Australia o Asia. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: inherit; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Un
texto repleto de sensibilidad y de poesía, que nos adentra en un mundo
fascinante con delicadeza y muchísima ternura, que nos hace detener la mirada
en el rocío que impregna una telaraña, en el vuelo de una bandada de perdices,
en la repentina carrera de unos ciervos asustados o el melancólico destello de
la luz sobre las hojas.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: inherit; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Bellísimo
relato que adquiere por momentos tono de fabula e invita a una lectura lenta y <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>una contemplación pausada del mundo que nos
rodea.</span></p><p></p><p></p>Marta Navarrohttp://www.blogger.com/profile/09401392460200050359noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-853593050778814060.post-68188604152916349632023-09-22T19:26:00.009+02:002023-09-28T17:27:51.675+02:00Atrapasueños<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinGJOp0Tmc9NzLwirMEuYhf8caQRrUWaQ9zdX-3ig6TPDQkYGL9KeiBlDV3mNwmTZ73utsaarTm5rMMKfBEUPoflN-op_5gtTYRlBxZZBPswLDQptSp74AgUX7vlqYexUBe5nGxr5oVjC6uTRKRsjtMJw0mjF-p2JnYacyDtxiSvWUraa4jPEjte8B95M/s1024/viernes220923.webp" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="934" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinGJOp0Tmc9NzLwirMEuYhf8caQRrUWaQ9zdX-3ig6TPDQkYGL9KeiBlDV3mNwmTZ73utsaarTm5rMMKfBEUPoflN-op_5gtTYRlBxZZBPswLDQptSp74AgUX7vlqYexUBe5nGxr5oVjC6uTRKRsjtMJw0mjF-p2JnYacyDtxiSvWUraa4jPEjte8B95M/s320/viernes220923.webp" width="292" /></a></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;"><span></span></span></span></p><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; font-size: 12pt;"> </span><span style="font-size: 12pt; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: inherit;">Un
majestuoso tigre de rayas doradas danzaba entre las sombras. El aire estaba
cargado de misterio, la luna bañaba de plata el firmamento y una música tenue
susurraba entre los árboles su compás. La noche guardaba el secreto de un
ensueño. Una criatura de la selva ─contaba la leyenda─ que teñía de luz la
oscuridad, que trocaba en alegría la tristeza y la angustia de un corazón
atribulado asfixiaba entre sus garras sin piedad. Fiero guardián agazapado
entre los sueños, guía en las fronteras del espíritu de afanes imposibles, de
bellas fantasías, de mágicos anhelos.<span><a name='more'></a></span></span></span></div></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><o:p></o:p></span></p><p></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://www.safecreative.org/work/2309225382990-atrapasuenos" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a><a href="https://www.safecreative.org/work/2309225382990-atrapasuenos" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="100" data-original-width="100" height="100" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirFjILkqOLAycsp-w77UKSLbkvTs_zym3jCahPbzo8edlDw81clAHerB2wYzL0uzpRRZDYzP1niu-vgGqIrS7gqPmKgAbBvCJkZUfSCqm-T3ZqEbuTJhhPTRxn-5RsiCKJPmqoPLOdA_ftconpWuIhM1r6wNwAAgW1-BB6hwnbekLNIajUJfTfEca1SQs/s1600/ETIQUETA.png" width="100" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEje1zoY8g0uWhi3NDy-d56IIK38ODuOQsWYCRal6PoXsgmn8LZclsA4kZogQtmIdN-aEwuhjlDxQIn6Wto_lVeDN57FvgefSIIyEnkQbqdGT1jIVIMg6z15Yo0n-DH4Ex2aiJdjgS17BiTjVmwFKtdaoD06s0IPaO6CGMmZwVxRj8OpEtD8ahGtS-OB-Vw/s1500/17310082_10210862387528108_1006337476430905530_o.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="833" data-original-width="1500" height="111" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEje1zoY8g0uWhi3NDy-d56IIK38ODuOQsWYCRal6PoXsgmn8LZclsA4kZogQtmIdN-aEwuhjlDxQIn6Wto_lVeDN57FvgefSIIyEnkQbqdGT1jIVIMg6z15Yo0n-DH4Ex2aiJdjgS17BiTjVmwFKtdaoD06s0IPaO6CGMmZwVxRj8OpEtD8ahGtS-OB-Vw/w200-h111/17310082_10210862387528108_1006337476430905530_o.jpg" width="200" /></a></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: inherit; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><a href="https://elbicnaranja.wordpress.com/2023/09/22/viernes-creativos-angustia/">Viernes Creativos</a></span></p>Marta Navarrohttp://www.blogger.com/profile/09401392460200050359noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-853593050778814060.post-86615816054890673412023-09-15T13:26:00.004+02:002023-09-28T15:38:43.298+02:00Corazón de beduino<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHaiq3zILFwDwztv_QRW6NzefU2nap7WpbW9u5gffuo5s6EdLSrVD6XEpsZUNbtYPzc6IhxMFyWYtIFHZzgmDYAcc_GZV7Iipb0DjZ3Wv0fvE-155aItqNSBoTMTOkgPYYSCnxmE9N7mnxjpoOVMMDwCeBfHqqya5nIcigrjcWtwbfZcjUI4GrzqPrwCQ/s971/burau35feom-png__880.webp" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="971" data-original-width="800" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHaiq3zILFwDwztv_QRW6NzefU2nap7WpbW9u5gffuo5s6EdLSrVD6XEpsZUNbtYPzc6IhxMFyWYtIFHZzgmDYAcc_GZV7Iipb0DjZ3Wv0fvE-155aItqNSBoTMTOkgPYYSCnxmE9N7mnxjpoOVMMDwCeBfHqqya5nIcigrjcWtwbfZcjUI4GrzqPrwCQ/s320/burau35feom-png__880.webp" width="264" /></a></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: inherit; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Un
mar de arenas cristalinas ardía bajo el sol. Las dunas crecían sin tregua, el
desierto se extendía hacia el horizonte sin principio ni fin y una leyenda
antigua arrastraba el rumor del viento. «Aquí yacen los sueños de los hombres ─parecía
murmurar─, secretos del pasado, anhelos del futuro, ecos de un mundo
inalcanzable».</span></p><span style="font-family: inherit; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><o:p></o:p></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Un
viajero solitario se abría paso por aquel océano infinito. La <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>arena revoloteaba a sus pies y solo los
latidos de su corazón rompían el silencio. Un brújula antigua, un mapa gastado,
una voluntad inquebrantable, lo guiaban. Perseguía una quimera,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>las visiones lo asaltaban de improviso y una
sonrisa leve curvaba sus labios al atisbar un instante los más bellos recuerdos
de su vida. ¡Si pudiera guardar para siempre aquella sensación! Hallar el oasis
de los sueños era su última esperanza. Y así, caminaba y caminaba, en busca del
lugar donde ─decían─ se hacían realidad los más hondos deseos del alma. Inalcanzable
espejismo de felicidad en un mar de arenas despiadadas.<span></span></span></span></p><a name='more'></a><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><o:p></o:p></span></span><p></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://www.safecreative.org/work/2309155327993-corazon-de-beduino" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="100" data-original-width="100" height="100" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmszooOF5VJroh1Nt98fPT_Mcz6yaV4Dw3t6RXQ_zIO3vWz9ieAd7859ZXcQ9TIkCzEBvbndN9ftTgjxaIAmWBT3fmVHQ-29C9APeIQpa5_QH0BD2T8VNSw1csigKohBEkTv096P8XT0vm-PMwCG_4UMpj9g4ie776aeNxJ4eZKyu0--C8RVBRan3ykYo/s1600/ETIQUETA.png" width="100" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiu_smf7hBwjYc177YZFjdlxgamW5GWbViwPVvQMQrIAE4jIjB40oORQlRQHm0aF8JdPsdoDil5zE6Qo3FdDjePn40JVBF2I4DYqTADQL0-Q7eNq2PtemL1_xM_ho5dl-a2ra2WONf5bd0vlMiuyoHzCA_3BtZ7j6Ag-ATwgZUR_A7f4iRvQs5XyA58-g4/s1500/17310082_10210862387528108_1006337476430905530_o.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="833" data-original-width="1500" height="111" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiu_smf7hBwjYc177YZFjdlxgamW5GWbViwPVvQMQrIAE4jIjB40oORQlRQHm0aF8JdPsdoDil5zE6Qo3FdDjePn40JVBF2I4DYqTADQL0-Q7eNq2PtemL1_xM_ho5dl-a2ra2WONf5bd0vlMiuyoHzCA_3BtZ7j6Ag-ATwgZUR_A7f4iRvQs5XyA58-g4/w200-h111/17310082_10210862387528108_1006337476430905530_o.jpg" width="200" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: inherit; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><a href="https://elbicnaranja.wordpress.com/2023/09/15/viernes-creativos-nada/">Viernes Creativos</a></span></p></div>Marta Navarrohttp://www.blogger.com/profile/09401392460200050359noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-853593050778814060.post-14259195702134906442023-09-06T09:56:00.003+02:002023-09-27T16:19:38.367+02:00El aliento de las musas<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3_Q-Ag5RtfX_wcqdDbsx1yNcf-Jw8416oigHLbPGdtxq99zvioFYw_ZpsGgNyd6b3tv-t9u4Jf7cjMbHNMlaCmgGlXuM04Ru4zILnQr3MXG05GWlOrYcsa3VlFhLanofyTXF3WyAOiAtZtK-ai0z3GAGq139HrJZn9ea0OKUNRKm3tw0lzWqusy54rQ4/s1360/tintero-antiguo-de-bronce-dorado-y-cristal-tallado-imagen-1.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1360" height="282" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3_Q-Ag5RtfX_wcqdDbsx1yNcf-Jw8416oigHLbPGdtxq99zvioFYw_ZpsGgNyd6b3tv-t9u4Jf7cjMbHNMlaCmgGlXuM04Ru4zILnQr3MXG05GWlOrYcsa3VlFhLanofyTXF3WyAOiAtZtK-ai0z3GAGq139HrJZn9ea0OKUNRKm3tw0lzWqusy54rQ4/s320/tintero-antiguo-de-bronce-dorado-y-cristal-tallado-imagen-1.jpg" width="320" /></a></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
</p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: inherit; font-size: 12pt; line-height: 200%;">La
inspiración lo había abandonado. El tiempo pasaba, el plazo de entrega corría y
ni una sola letra tintaba de negro el blanco de la página abierta en el
portátil. Su mente era un desierto de ideas agotadas y palabras secas. Suspiró
con desánimo y decidió salir a caminar. La editorial aguardaba las primeras
páginas de una novela que burlaba ahora todos sus esfuerzos. Quizá un poco de
aire fresco espabilara su cabeza, se dijo, disfrazando de cansancio su fracaso. <span></span></span></p><a name='more'></a><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: inherit; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Vagaba sin rumbo por las calles cuando un objeto en la vitrina de un escaparate
llamó su atención. Un tintero de bronce y cristal tallado lo empujó a entrar en
la tienda y observarlo con curiosidad. El paso del tiempo lo había desgastado y
una capa de polvo cubría sus apliques dorados pero, ¡qué bonito era! Regresó a
casa de mejor ánimo por la compra, limpió de papeles su escritorio y al ir a colocar
en él el tintero fue cuando descubrió la inscripción. «Pídeme un deseo», se
leía en un lateral. Alzó una ceja con escepticismo y sonrió: ¿qué eres?, ¿la
lámpara de Aladino? Pero no pudo evitarlo y el conjuro salió de su boca:
«Deseo..., deseo recuperar la inspiración», murmuró bajito. De inmediato, un destello
fulguró sobre el tintero, una sensación de calidez se instaló en la habitación
y una avalancha de ideas inundó su mente. Escenas, tramas, personajes, surgían
ante él con una facilidad pasmosa. Sus dedos recorrían frenéticos el teclado y enlazaban
frases una tras otra, sin cansancio ni duda. Cuando al fin levantó la vista del
ordenador no podía creerlo. Lo que había escrito era excepcional y el
desasosiego que lo acosaba había desaparecido.
Acarició el tintero con admiración y trató de imaginar qué magia lo
habitaba. «Quédate conmigo», suplicó a la musa que lo rondaba. «Sea ─parpadeó al
instante una línea en la pantalla─, mas recuerda: jamás en nuestro mundo dádiva sin precio existió».<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: inherit; font-size: 12pt; text-indent: 35.45pt;">Los
años pasaron, el autor ganó prestigio y fama, la crítica lo ensalzaba, los
premios se sucedían con precisión de matemático, los lectores lo adoraban. Y
sin embargo... La insatisfacción mordía su estómago como una alimaña, ensombrecía
sus éxitos, no le daba tregua. Algo en su interior estaba roto y un malestar
creciente lo asediaba. La obsesión por la excelencia consumía su alma, pasaba
las noches en vela dedicado a la escritura y todas las horas del día no bastaban
para plasmar la multitud de historias que danzaban en su mente. Las palabras lo
habían poseído y el don recibido quitaba tanto como daba. Olvidado de amigos y
familia, aislado en su propia irrealidad, vivía ensimismado, en un trance difícil de
romper. La soledad y un permanente sentimiento de impostura era el precio
exigido por la musa. En cualquier momento la farsa quedaría al descubierto,
estaba seguro, y su careta de escritor caería a trizas sin remedio. Pero entre
tanto las historias seguían naciendo y él escribía, escribía...</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: left; text-indent: 35.45pt;"><a href="https://www.safecreative.org/work/2309015200299-el-aliento-de-las-musas" style="clear: left; display: inline; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="100" data-original-width="100" height="100" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTCPai1XIONTTIiR0keGnfJd_WgygaMAHZ3HWXw9HP-w5Bzs3nBnd5l2EkBCO7JH0pw_sfV5B6Zj378sMe7WgmLea5JJlRcwbdsaB6Iz-b-PQbE7SQiCFe-4v4N0cP_GNwg_wmmB9At1LtqpUkS21KaGPWqHHUaD8OtbZ52t_uQ5kfc4okCN3wKhQCU1s/s1600/ETIQUETA.png" width="100" /></a></p><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://concursoeltinterodeoro.blogspot.com/2023/09/microrreto-inspiracion.html" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="113" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjD1YV1Q-2KwAHwLSGaBFmdPugb4VgRFLPNDT9MnbJJUgR3xI9a714ox0zD5cOvU7rVqJ2KFbZ-6DJ-9Aay2MSFKDz2Tu6UDoIEr7pOw-k9OKXLswJ9H8pCK_ZUJgTAEmIlK9nbBztdcxkkno3yzNUQnMOmRz47_0Zv6Yt9CjFQosgOjNjFpHWXkadYj-4/w200-h113/micro-inspiracion.png" width="200" /></a></div></div>Marta Navarrohttp://www.blogger.com/profile/09401392460200050359noreply@blogger.com73