...Por el valor de esos sueños de belleza y romanticismo de los que no desisten.
Secuela de "Flores para la señora Harris", Paul Gallico (1897-1976) continúa con esta novela, "La señora Harris en Nueva York" (Alba Editorial), el relato de las aventuras de Ada Harris, una limpiadora londinense al borde de los sesenta, ingeniosa y divertida, viuda desde hace años y con una capacidad excepcional para hacer aflorar la bondad de las personas.
Se quedó quieto y en silencio el mundo que no paraba nunca
Volver
a dónde, se pregunta con extrañeza Muñoz Molina, recién estrenada esa nueva normalidad tan anhelada durante el
confinamiento pandémico pero tan decepcionante luego y tan vacía cuando llega.
A modo de diario, el autor regresa en este libro a aquellos días de encierro, a un tiempo (personal y colectivo) de miedo e incertidumbre, de soledad y desamparo, para mantener viva la memoria de lo sucedido, compartir sensaciones, derrotar angustias, tratar de comprender...
La
función estaba a punto de terminar, el eco del disparo retumbó en la sala como
un trueno, Violeta cayó contra las tablas y...
A
partir de ahí todo se vuelve confuso en mi cabeza.
Sangre,
gritos, desconcierto...
Duele.
El recuerdo duele pero me obligo a recordar.
Mi mente revive aquella noche una vez y otra y otra más, enredada a un bucle eterno sin principio ni final.
Se desvanecían enseguida, apagados como fuegos de artificio, pero antes de
eso, ¡ay!, antes de eso cualquier cosa era posible. Un reguero de deseos
recorría veloz el firmamento, lo alumbraba de esperanza a lomos de una estrella
y un destello fugaz vestía el cielo con su magia. Luego, aquel botín de sueños moría
sin llegar a su destino y la estrella lloraba en secreto su fracaso. No era su
culpa: jamás tuvo el poder que le achacaron. Pero tan extendida estaba su leyenda
que hasta ella misma la creyó. Y un empeño inquebrantable latía cada noche entre su
estela: un afán, un anhelo, un ojalá.
Los terrores nocturnos se habían convertido en rutina habitual. «No pasa nada cariño, son solo
pesadillas», la tranquilizaba cada mañana mamá. «Los monstruos no existen, mi
niña, no pueden colarse en tu cama», le guiñaba un ojo papá. Ella sorbía
despacito el colacao, ensayaba en su rostro una sonrisa y fingía ser valiente.
Camino del colegio, trataba de sacar al monstruo de su cabeza. Lo intentaba con
todas sus fuerzas pero era tan difícil... ¡Si al menos su cara no fuera tan
parecida a la de papá!, musitaba en silencio. Y un gusano de culpa trepaba por su estómago hasta su garganta.
Mi destino es ser vagabunda. No tengo tierra natal
Novelista, poeta, reportera de guerra, Hayasy Fumiko (1903-1951) fue, en su momento, una de las autoras más reconocidas y más populares de Japón. Dedicada a la escritura desde muy joven, comprometida siempre con la denuncia de la discriminación a la mujer y las situaciones de pobreza, comenzó su carrera literaria en los años veinte del pasado siglo con diversas publicaciones en revistas de la época, pero no sería hasta el fin de la Segunda Guerra Mundial cuando ganaría fama y prestigio.
El "Diario de una vagabunda" es sin duda su historia más personal. Fue inicialmente publicada por entregas (1928-1930), alcanzó enseguida un éxito tremendo y tiene, en realidad, más carácter de biografía que de novela.
Somos un reflejo de nuestras vergüenzas
Segundo libro de relatos de Alice Munro, publicado por primera vez en 1974 y recientemente traducido al castellano (Editorial Lumen), "Algo que quería contarte" es una colección de cuentos tejida con enorme sutileza en torno al amor y sus mentiras, a las trampas de un destino solo amable en apariencia, bajo cuya máscara asoma un mundo de frustración y soledad.
Las relaciones familiares, los conflictos y el desamparo a que conducen, el sentimiento de pérdida, el peso de la tradición o los prejuicios, son los temas que, a partir de pequeñas situaciones cotidianas, enlazan las historias recopiladas en este volumen. Trece relatos cortos donde nada es lo que parece, estructurados a base de elipsis e insinuaciones, repletos de matices y dobles intenciones, que exigen una lectura atenta y reflexiva para comprender la hondura de lo narrado.
No existen madres con ojos de cristal y colas de madera. Serían demasiado caras de fabricar.
«La fortuna del escritor es veleidosa. Algunos autores venden miles y miles de libros a lo largo de su vida y sus trabajos son elogiados por la crítica y adorados por el público. Y sin embargo, aunque parecen destinados a perdurar, su obra pierde relevancia a toda velocidad y diez años después de su última publicación nadie se acuerda de ellos. Otros viven en la más absoluta miseria; la fama, el dinero y el prestigio los eluden hasta que mueren. Entonces, de pronto, su genio es reconocido.»
Así comienza Víctor Sellés el prólogo a la edición de unos cuentos que él mismo se ocupa de traducir y con la que, dice, pretende sacar del olvido a una autora, Lucy Clifford (1846-1929), muy reconocida en su momento pero injustamente olvidada luego, a raíz del cambio de siglo y las nuevas narrativas surgidas de la Primera Guerra Mundial.
Los que nunca han visto un marciano vivo no pueden imaginar lo horroroso de su aspecto.
Publicada en 1898 por primera vez, adaptada al cine, la radio o la televisión en multitud de ocasiones, obra clave de la ciencia ficción y quizá la más reconocida de su autor, H.G. Wells (1866-1946), "La guerra de los mundos" relata la llegada a la Tierra de unos extraños seres procedentes de Marte y los sucesos que ello desencadena.
Narrada en primera persona, pocos años después de la invasión, por un personaje completamente anónimo, tan anónimo que ni siquiera llegará a desvelar su nombre, la historia comienza con el impacto sobre un pequeño pueblo cercano a Londres de unas misteriosas cápsulas: unos cilindros que empiezan a llover del cielo en unos arenales suscitando al instante una gran curiosidad entre la población. Unas horribles criaturas, exploradores en busca de un nuevo planeta tras el colapso de Marte, comienzan poco a poco a surgir de tales artefactos, amenazando en su intento de expansión y gracias al potentísimo armamento que enseguida construyen con destruir la humanidad.
Viajar
a las estrellas había sido su sueño desde niña. Asomada a su telescopio
dibujaba constelaciones, adivinaba galaxias e inventaba un futuro de
exploradora espacial repleto de cohetes, de hallazgos fabulosos y amigables extraterrestres,
contentos de contribuir al éxito de su investigación.
Durante un tiempo Max, un cándido marcianito sospechosamente parecido a E.T. ─¡cuánto la había hecho llorar esa película!─, fue su mejor amigo. Su confidente. También su secreto mejor guardado. En ocasiones, él le reprochaba tanto secretismo pero al final se resignaba. Eran gajes del oficio, se decía: no es posible presentar así como así a un amigo invisible sin que a uno lo tomen por loco. Y un buen amigo comprende esas cosas.