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viernes, 15 de enero de 2021

Arte en miniatura

 


Un destello de luz en los cristales la despertó de golpe. Se protegió los ojos con la mano, ahogó un bostezo perezoso en la garganta y saltó de la cama. Aún era muy temprano pero a ella le gustaba madrugar. Aspirar el aire limpio del amanecer, sorprender los colores del alba entre las nubes, ver tintarse poco a poco el cielo de escarlata... No había mejor modo de empezar el día.

 Se detuvo un instante frente a la ventana, borró de su expresión el rastro insomne de la noche y salió de la habitación sin hacer ruido. La celebración de la víspera había sido larga y Bartolomé aún dormía. Lo dejaría descansar un poco más, decidió, mientras, con un tazón de chocolate caliente y un buen pedazo de pastel entre las manos, marchaba a encerrarse en el estudio.

Pese a las pocas horas de sueño, Esther se sentía esa mañana despejada y feliz. Quizá aquel no fuera del todo su mundo, añoraba Edimburgo y la vida en Essex le resultaba extraña pero el ascenso profesional de su esposo bien valía el sacrificio y, en cualquier caso, el cambio suponía un reto que no tardaría en dominar.

Bartolomé acababa de ser nombrado rector de Willingale, mantenía su posición de secretario en la corte del rey Jacobo −rey de Escocia y desde 1603 también de Inglaterra− y la fiesta en su honor había resultado un éxito. Nadie faltó a la cita y ella deslumbró en su papel de perfecta anfitriona, pendiente en todo momento de cada invitado, cruzando una palabra, regalando un gesto, una sonrisa...

 Y sí, se sentía feliz por él, mucho, pero ¡ay! ¡cómo odiaba en aquellas ocasiones su cometido de esposa abnegada! No pretendía ser injusta. Era consciente de su situación de privilegio y se sabía afortunada. Desde niña, su padre −nunca le agradecería lo bastante aquel regalo− la había educado como a un chico. La había formado en ciencias y humanidades, fomentado su vocación artística e impulsado sin trabas sus ansias de saber.

Tampoco a su marido podía reprocharle nada. Eran un equipo en todos los aspectos de la vida, siempre la trató como a una igual y, a la menor oportunidad, gritaba el hombre a los cuatro vientos su valía: «Bartolomé Kello, marido de la embellecedora del libro», había llegado a presentarse con orgullo en más de una ocasión.

Y sin embargo...

Sus miniaturas y dibujos florales la habían hecho ganar cierta fama en la corte. Sus manuscritos eran cada vez más requeridos por los nobles y su habilidad como calígrafa distinguía multitud de documentos oficiales, siempre, eso sí, bajo estricta supervisión del esposo. El genio de sus pinceles nunca podría borrar su condición de mujer y ella debía acatar con humildad el rol que la sociedad le otorgaba. Pero la sumisión nunca fue su punto fuerte y a menudo quebrantaba aquella regla. Un pequeño texto: «escrito e iluminado por mí, Esther Inglish», salpicaba a modo de firma algunas páginas y sellaba entre líneas su autoría.

Desechó con un suspiro tan inoportunos pensamientos y trató de concentrarse en el lienzo en que llevaba días trabajando. Hacía tiempo que dibujar mariposas, flores o pájaros, sin duda los motivos más celebrados de sus ilustraciones, la aburría por su falta de aliciente y había comenzado, en secreto, a pintar su retrato. Se pintaría escribiendo, reivindicando su talento. Y no, no era soberbia como quizá alguien pudiera pensar. Era protesta contra un tiempo, aquel remilgado tiempo suyo, que negaba a las mujeres el acceso a las artes y la sabiduría, que destruía, una vez tras otra, cualquier atisbo de igualdad y las condenaba sin razón al inmisericorde limbo del olvido.

Pero esa mujer que, pincelada a pincelada, brotaba del cuadro era diferente. Un aura de intimidad la envolvía y el brillo esperanzado de sus ojos hablaba de  independencia y sentimientos de autoestima. Parecía guardar un secreto, haber conquistado un espacio al que solo ella tuviera acceso, hallarse libre de compromisos y obligaciones, conocer del todo su propia identidad. Su mirada, su gesto, su postura... la mostraban confiada, revelaban la fuerza de su inteligencia y delataban el más absoluto desprecio hacia cualquier tipo de convencionalismo o cotidiana banalidad.

Esa mujer en busca de autenticidad, dueña por completo de sí misma, era ella. Una mujer que pintaba, escribía y soñaba otro mundo porque de ningún modo podía dejar de hacerlo, porque la integridad abrasaba su alma y convertía aquel camino en una necesidad insoslayable. Una mujer que se rebelaba contra lo impuesto, que luchaba contra el destino y perseguía, a través del arte, la respuesta a cuestiones esenciales de la vida. Si la hallaba o no, carecía de importancia. Tan solo la búsqueda importaba.





Imagen: Autorretrato.  Esther Inglish.

Relato publicado en la Antología "Mujeres Pintoras". Visibiliz-ARTE. Diciembre 2020. 

10 comentarios:

  1. Un relato exquisito. "Atrapa"y la lectura va fluyendo al igual que escribes, como si ambas se dieran al unísono.
    Y cómo escribes; no sé cómo explicarlo, frases limpias, con un concepto ordenado y claro. Impecable. Uno se va dejando llevar por el personaje con un peso histórico tan atractivo e ilustrado.
    Y mucho más que incluso están en tus otros relatos.
    De verdad, da una gran ilusión saber que siguen creando grandes escritoras que sobresalen en una etapa en que todos lo hacen.
    Un abrazo Marta

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    1. Hola, Luz. Generosísimo y precioso lo que me dices. No sabes cómo me alegra. Besos y muchísimas, muchísimas gracias.

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  2. ¡Hola, Marta! Jo, la verdad es que leyéndote sobre la vida de esta pintora me ha venido a la cabeza la figura de Daphne du Maurier que vimos el mes pasado. Muchos puntos en común el de estas dos creadoras. Estupendo retrato de esta autora que desconocía por completo. Un abrazo!

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    1. Sí, es otra de esas artistas olvidadas que vale la pena recuperar. Es triste que se desconozca tanto su trabajo. Besos y muchas gracias, David.

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  3. Precioso relato y precioso el autorretrato de la pintora. Suerte tuvo de que su marido la comprendiera y apoyara. En aquellos tiempos, y varios siglos después, tener esa comprensión era muy difícil.
    Un beso.

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    1. Hola, Rosa. Pues sí, ella tuvo cierto reconocimiento en su época pero siempre al amparo del marido. Las cosas van cambiando pero no estamos tan lejos de aquello como pensamos...

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  4. El arte es el mejor vehículo para expresarnos y a la vez creo que ha influido bastante en el camino de la igualdad. El texto que has realizado es precioso y nos transporta de alguna manera a esos tiempos pretéritos en los que la pintura era el mejor reflejo gráfico para expresar las emociones. Por cierto, tengo noticias de que se está preparando una maravilla de libro sobre mujeres pintoras que fueron llevadas al cine.
    Besos Marta y feliz fin de semana.

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    1. Hola, Miguel. Pues no sabía nada del libro que comentas pero tiene una pinta estupenda, estaré pendiente. Me alegra mucho que te haya gustado el relato. Muchas gracias!

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  5. Que bonito lo has escrito,... que bueno poner en valor a todas aquellas mujeres que les ha tocado vivir en tiempos tan difíciles...
    Un abrazo!

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    1. Sí que vale la pena recuperarlas poquito a poco. Muchísimas gracias, Norte. Muy contenta porque te haya gustado.

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